Смотрю на часы.
Домой ведь она соберётся?
Улыбаюсь и трогаю губы.
Я хоть до утра прожду, мне плевать.
Дверь лязгает. И открывается.
Вскидываюсь.
С трудом глазам верю, когда на пороге появляется она.
Вышла. Вышла ко мне.
Ступает на крыльцо, зябко ведёт плечами на теплом ветру.
– Предложил бы куртку, но у меня нет, - делаю шаг навстречу. – Рваная футболка сгодится?
– Не думаю, - она качает головой. Взглядом цепляется за мои руки, и я поспешно убираю их за спину. Но она уже заметила, в изумлении изгибает бровь. – У тебя кровь. Они тебя...побили?
– Я сам, - почти вплотную подхожу, улыбаюсь. – Собирался тут всю ночь торчать, тебя ждать, я как Хатико. Почему вышла?
– Домой пора, - она отбрасывает за спину косы. – Только телефон сел. Такси вызовешь?
– Слушай, на счёт того, что этот придурок ляпнул...
– Я уже и забыла, - перебивает она, отмахивается. – Неважно. Что с такси?
– У меня тоже сел, - нащупываю сотовый в кармане и надеюсь, что никому в голову не придет, именно в этот вот момент, номер мой набрать, ложь мою раскрыть. – Но есть вариант, - киваю на проулок. – Если здесь дворами пройти – можно выйти к стоянке такси. Там ларек круглосуточный с фаст-фудом. Точка их, чай пьют, едят, - перечисляю для убедительности. – Пойдем?
Она смотрит на меня и кусает губы.
Думает.
Но я почти не вру, точка таксистов там, правда, есть. Знаю, поскольку живу отсюда в двух шагах.
А ещё знаю, что Эле у меня дома понравится.
– Тут недалеко, - протягиваю ей руку. – Телефон у тебя все равно сел. У меня тоже. Пешком дойдем.
Она неуверенно кивает. И вкладывает ладошку в мою ладонь.
Глава 8
Эля
Я не знаю, что творю.
Слова Олега витают в голове.
Очередная…
Он не договорил, но не нужно было. Эпитеты сами подобрались. Не самые приятные. Но зато правдивые.
Я в клубе была. С незнакомым парнем целовалась. И не против была ещё повторить, пару раз.
Целуется Белый, надо признать, прекрасно. Так, что дыхание сжимается внутри. Превращается в пар, который органы разъедает. Надо бежать, а сама большего хочу.
– Не надо было в клуб идти.
Бормочу себе под нос, пиная несуществующие камешки. Под ногами лужи, май в разгаре. Грозы нет, зато есть тёмные дворы. Через которые меня парень ведёт.
Его ладонь греет кожу.
До жути непривычно. Вот так просто идти по ночному городу, сплетая пальцы. Они у него такие длинные. А в голове совсем не приличные мысли, что он этими пальцами делать может.
Явно не на пианино играть.
– Я сказал тебе, на слова того придурка внимания не обращай, - Белый притягивает ближе. Разворачивает к себе, глазами карими жжёт меня. – Поняла? Он бред сказал.