Дёрнув ящик стола, Медкова вытащила оттуда початую пачку сигарет. Подойдя к распахнутому настежь окну, она щёлкнула зажигалкой, прикуривая, и медленно выдохнула через нос струю дыма. Чтобы стряхнув пепел точным движением длинных, паучьих пальцев хмыкнуть:
- Ой, они такие бедные… Такие несчастные… Ой, а давайте им поможем! Давайте, а? – в её тоне слышалось отчётливое презрение и неприязнь. – Я тоже была такой… Сердобольной, когда после института устроилась в детдом. А эти… «Дети»… У них чуйка на слабость, они знают на что давить и как себя вести, чтобы выжать из тебя всё, что можно. Они как паразиты, как пиявки. Да и похер бы, если б они это ценили… Но нет. Они. Это. Не ценят. Так с хрена ли я должна ценить их убогие жизни, м? Не подскажешь, Ксюш? С хрена ли я должна ценить тех, кто не может даже банальное «спасибо» сказать? Кто принимает всё, как должное? М?
Тихий, скрипучий смешок заставил меня вздрогнуть. А Медкова тем временем с наслаждением затянулась и качнула головой:
- Так что, засунь свои проповеди на тему «Это ж дети» куда подальше, солнышко. Мне уже года так три точно похер, сколько им лет. Всё равно их жизни черта не стоит. Да и закончат они так же, как их долбанутые родители… Генетику ведь не обманешь, Ксюш. Как ни старайся, ага.
Она говорила что-то ещё, снисходительно и зло шутила. А я молча сидела и слушала все эти нелепые откровения. Попутно давя в себе желание, схватить стоящую на столе керамическую вазу и со всей дури врезать ей по затылку. Размозжить ей голову, пробить череп и заставить её, наконец-то, замолчать. Подавиться собственными злыми словами и циничными взглядами на жизнь. Потому что…
Потому что это были дети. И плевать, готовы они к жизни или нет, плевать, насколько они тебе благодарны. Это, мать твою дети! И твой задача, как педагога, как психолога – подготовить их, научить их принимать собственные решения, помочь им найти общий язык с окружающим миром. Твоя…
Я мотнула головой, стиснув зубы. Нет, наша. Наша задача научить этих волчат доверять, научить их быть людьми. Иначе, зачем это всё?
Засунув руку в карман джинсового жилета, я нащупала лежащий там телефон. И сжала его в ладони, остро пожалев о том, что мне мозгов не хватило догадаться включить диктофон до того, как я зашла в этот кабинет. Конечно, я понимала, что ничего такого госпожа Медкова не сказала. Более того.
Весь её монолог можно свести к банальному признанию, что да, она устала. Устала от этой работы, выгорела на ней. Но это ведь не мешает ей исполнять её должностные обязанности, не так ли? А то, что вы там себе надумали, Ксения Игоревна…