- Гадость моя, а как правильно называется муж сестры? – он чуть дёрнул плечом, попутно набирая ответное сообщение.
- Твою ж... Мировую литературу да по современной беллетристике, - Шолохова глубоко вздохнула, вцепившись пальцами в пояс на его джинсах. – Араньев, ты либо неси нормально, либо поставь меня, я сама дойду! А муж твоей сестры тебе шурин, балда ты этакая… Ай!
- О, точно, - успев поймать девушку до того, как она грохнется на мостовую с высоты его немаленького роста, Веня быстро набрал ответ, попутно послав своего шурина, прости господи, раздавать советы тем, кто в этом точно нуждается.
Например, своим дружкам по клубу. В отличие от них, Араньев точно знал, чего хочет и как этого добиться. Годами ходить вокруг да около, строить какие-то наполеоновские планы или (ещё лучше!) притворяться мёртвым, чтобы подобраться поближе он не собирался.
В конце концов, даже в словах Харон есть доля истины. Будет хлопать клювом, Ксюшу у него уведут, и глазом моргнуть не успеет.
- Араньев, - мрачно раздалось из-за спины. – Ты молчишь. Долго молчишь. Что. Ты. Задумал?
Целую минуту Веня пытался решить, стоит сразу огорошить девушку всем, о чём он думал или всё-таки нет. А потом махнул мысленно рукой и непринуждённо заявил:
- Ничего. Из того, что тебе может не понравиться.
Тяжёлый, страдальческий вздох Шолоховой он мужественно оставил без комментариев. Как и заинтересованно посмотревший на них наряд патрульно-постовой службы, дежуривший около газетного ларька. Даже в сторону родного двора Веня свернул без лишних напоминаний, твёрдо уверенный в том, что их «не свидание» ещё не закончено.
Кажется, он задолжал своему Ксюшушонку пару романтических моментов. Так что…
- О, мужик! Проблемы хочешь?
Ксения Шолохова
- Говорила в детстве мама, не влюбляйся в хулигана… - задумчиво протянула я, забравшись с ногами на скамейку. И добавила себе под нос, глядя на разворачивающуюся передо мною драму. – И чем меня трудовик не устроил-то, а? Спокойный, вежливый, хороший. Образованный, вот! Детей опять-таки любит… Но не-е-ет, мне ж личного Дубровского подавай! Несущего блин, людям доброе, светлое и хорошее…
Мимо меня, оборвав ворчливую тираду на полуслове, просвистело чьё-то тело. Упакованное в кожанку, джинсы и тяжёлые ботинки военного образца, оно (тело, в смысле) смело встретилось бритым затылком с железной дверью подъезда.
Тут же уйдя в нокаут и перестав подавать хоть какие-то признаки жизни.
- Ага. Доброе, светлое и хорошее, - проследив этот полёт взглядом, я задумчиво почесала бровь. – Исключительно насильственными, мать его, методами… Араньев, а в полицию позвонить не вариант?! Зачем сразу… Так?!