─ Ты права, это протокол по делу Джерома. Я сейчас его детально изучаю.
─ Дашь взглянуть? ─ протягиваю руку, как будто ни капли, не сомневаясь в его ответном действии. Сраженный наповал моей наглостью муж молча протягивает стопочку листов, с которыми, по-видимому, уже детально ознакомился сам. Беру их в руки и начинаю внимательно вчитываться. Кроме скрупулезно изложенных деталей обстановки, предметов, положения людей и тела Джери, еще имеются весьма точные зарисовки. Просматриваю, пересилив себя, описание места преступления, и, не заметив там ничего подозрительного, перехожу к кухне, где я готовила напиток. Так. Стоп! А это как понимать?
─ Киан, ─ окликаю тоже углубленного в документы мужа. ─ Тут ошибка.
─ Какая? ─ заинтересовано поднимает брови супруг.
─ Вина, из которого я готовила глинтвейн, в бутылке должно быть меньше. Я знаю точно, ибо всегда использую один и тот же рецепт. В котел я вылила две трети, то бишь должна была остаться всего треть, а в протоколе указана половина, еще и зарисовка есть.
─ Ты уверенна? ─ хмурится муж, но я вижу, что переспрашивает так, для проформы, на самом деле поверив. Ну не может зельевар не помнить количество используемых ингредиентов.
─ Абсолютно! ─ подкрепляю ответ утвердительным кивком и беру следующий документ, пока мужчина, забрав у меня листы с подозрительными данными, еще раз принимается их изучать. Я хоть и читаю новые факты по делу, но все же краем глаза наблюдаю за ним. Ох, и не нравится мне его мрачный вид, пожалуй, тоже пришел к выводу, что бутыль подменили, ибо вряд ли в гарде настолько невнимательные сотрудники, при чем оба сразу.
─ А у тебя следователь не спрашивал о количестве вина? ─ наконец поднимает он глаза от документов.
Я открываю рот, чтобы ответить, да так и закрываю его опять. В душу холодной змейкой заползает тревога.
─ Я не помню, ─ шепчу в ответ, широко раскрыв глаза, ибо сама не меньше чем некромант, удивлена такому неожиданному повороту. В голове, как будто, клубится густой, серый туман, забивая все мысли и воспоминания о том дне.
─ Ясно, ─ поджимает губы мужчина и принимается рыться в кипе бумаг. ─ Так, где тут у нас протокол твоего допроса? ─ бурчит он себе под нос, а я в напряжении цепляюсь пальцами за столешницу и стискиваю ее до побелевших костяшек. ─ Хм, Айне, в протоколе указанно, что ты охарактеризовала оставшееся количество вина, как половину бутылки, ─ спустя пару секунд заявляет он, а я в неверии качаю головой.
─ Быть такого не может!
─ Посмотри сама, ─ протягивает он мне исписанный мелким почерком листок, но я и так ему верю, хотя и из любопытства все же пробегаю глазами по строчкам.