Андре не давал Ивану ни малейшего шанса. Он осаживал его еще на подходах к своей крепости. Бог знает, почему он решил вести себя именно так… По крайней мере, целовался он с Иваном с удовольствием. Но то ли так неудачно сложилось все у них с самого начала, то ли Ивану надо было бы вести себя как-то иначе…
Андре – прекрасная девушка Андреа в мини-юбке – легко чмокнула Ивана в щечку перед дверью своего номера и упорхнула, не дав мужчине возможности даже среагировать. Иван, постоянно озираясь и ощущая себя очень глупо, постоял пару минут перед дверью, пытаясь уловить изнутри какие-то звуки – но тишина внутри не нарушалась ни единым шорохом. То ли парень умел летать по воздуху, то ли он упал и уснул прямо перед дверью… но пришлось подчиниться. Дверь перед ним была закрыта, внизу ждало такси, готовое отвезти его обратно, в унылый будний вечер третьего двора, и флегматичный шофер спокойно ждал в машине, покуривая в окошко.
Иван сказал ему свой адрес, вытащил телефон и заново пересмотрел последние кадры: окно в особняке Муры и Вадика, Андреа нежно его обнимает… нет, они все же потрясающе смотрятся вдвоем! Готовая реклама… чего-нибудь романтического.
А вот они целуются. Да, Андре вовсе не выглядит недовольным или сопротивляющимся – наоборот, его тонкие пальцы красиво лежат на Ивановом затылке. И что теперь со всем этим делать? Не спрося разрешения, добавить фотографию в свой инстаграм? Нельзя. Это, скажем так, личный архив. И выставить его напоказ – стать одним из тех, кто пользовался Андре для собственной славы. Как там парень сказал – «Писали книгу «Одна ночь со звездой»? Вот это как раз будет он, один из них, кто захотел путем грязного белья заполучить и себе кусочек известности…
А Андре, закрыв перед носом у Ивана дверь в номер, прислонился к ней и замер. Шагов от его двери к лифту не было, а значит, мужчина так же стоит перед захлопнувшейся дверью, как и Андре – внутри номера. Так они стояли с двух сторон двери, не двигаясь и прислушиваясь: кто уйдет первый? Андре совсем уже было решил уступить и открыть дверь – но услышал медленные, нехотя удаляющиеся шаги.
– Не пойму, выиграл я или проиграл? – сам себе сказал парень и тоже отошел от двери.
Странный он, этот русский, – думал Андре, медленно снимая сапоги, – выглядит настоящим мачо, этаким победителем, а на самом деле… все время чего-то смущается, боится, все время в какой-то внутренней борьбе. Что за раздрай? Зачем? И такая странная реакция на мое предложение поехать в Нью-Йорк… как будто не поверил. А потом испугался. Чего он боится? Того, что у него ничего не получится? Но какой смысл бояться, еще не попробовав свои силы? Заранее подписываться на провал? Глупо. Или, может, это я рассуждаю глупо? Он совсем другой, этот русский. Он мыслит по-другому. У него какие-то сомнения постоянные, он боится даже того, что ему хочется до меня дотронуться… Может быть, он влюбился? Ха, смешно. Ему двадцать пять лет, у него солидный опыт по части завоевания слабого пола, у него были совершенно циничные глаза, когда он говорил со своей бывшей пассией… Человек с такими циничными глазами не может так быстро влюбиться. Но как горели у него глаза, когда он меня поцеловал! Ох, черт, не думать про это, не думать… Надо держаться до конца. До какого конца? До финального. В финале ничего не будет, ничего. Будет только совместная работа и чашка кофе в баре напротив моего агентства раз в месяц. Надо настроиться на работу. Работа, работа, работа… что там у нас будет через два дня? Джерматти. Джерматти, Нью-Йорк…