— Матвей, не надо… — упираюсь ладонями ему в грудь.
Усмехается. И схватив мои руки, фиксирует за головой. Его поведение пугает.
— Пожалуйста…
Не слушает, сминая губы в жестком поцелуе. И этот отвратительный чужой женский запах, кажется, окутывает меня с ног до головы, подсовывая картинки страстной встречи.
Пытаюсь вырваться, но разве могу справиться с ним… Слишком тяжелый, возбужденный, неуправляемый…
Он отстраняется сам, только чтобы порвать мою тонкую ночную сорочку, которой тут же связал мне запястья.
— Нет! — кричу. Да что с ним такое? Не станет ведь насиловать?
— Нет?! — кричит в ответ. — Серьезно, нет?! Ты моя! И я буду делать, что пожелаю! Не строй из себя недотрогу.
— Ты пьян! — дергаюсь в его руках. — Пусти!
Смеется и кусает оголенную грудь, оставляя следы от зубов.
— Мне больно… — слезы брызнули с новой силой.
Но Матвей, словно обезумел, продолжая пытку… Оседлал, полностью обездвижив, и терзает грубой лаской — его поцелуи похожи на ожоги от медузы. Отвлекся на несколько секунд и, разорвав на себе рубашку, потянулся к молнии брюк.
— Нет… — прохрипела обессиленным голосом.
И лишь, когда снял мои трусики, понял, почему сопротивлялась, мгновенно протрезвев в тот момент от вида крови.
— Настя… я…
Отвернулась от него, задыхаясь от слез и причиненной боли.
— Черт…
Матвей заметил результат своих трудов. Натянул на меня белье, развязал руки. И прижал к себе, баюкая… Чувствую себя безвольной куклой.
— Прости, прости, прости… Не знаю, что за демон вселился в меня. Настя! Ну, ответь! Любимая моя…
«Любимая? Я не ослышалась? Показалось?» — открыла глаза, не веря столь резким переменам.
— Прошу, не плачь… — вытирает влагу с лица. — Я идиот. Позволь загладить вину. Только скажи и все сделаю.
— Как ты меня назвал? — хочу услышать опять, вдруг обманулась, придумала успокоение себе.
— Любимая… — он нежно целует мои воспаленные веки и опухшие губы.
Боль и обида куда-то исчезли сразу. Может, неправильно, безрассудно и не должна забывать все быстро, но чувства твердят иначе, лишь бы повторял снова и снова… Любимая…
— Не смотри так, Насть… Провалиться готов от своего поступка. Стыдно.
— Любишь? — тысячу раз представляла этот момент, вернее, мечтала, и не приблизилась к правде даже на шаг.
— Люблю, — мягко улыбается, а внутри меня тягучий мед разливается от смакования этого слова.
— И в тебе сейчас не алкоголь говорит? — толика сомнений все же закрадывается.
— Он подтолкнул на признание. Так ты простишь за низкий поступок?
— Только смой с себя этот ужасный запах другой женщины…
— Насть, у меня ничего ни с кем не было… — обнял мое лицо. И верю ему. — Да, я разозлился, потому что ты не встретила, но дальше своего гнева не зашел, не смог… Вот узнал бы причину твоего плохого самочувствия — не сорвался бы. Так соскучился, а твое безразличие задело.