Но на что? Куда не глянь, везде маячит что-то настолько соблазнительное, что я не могу противиться, сдвинуться с места — это сверхзадача. Так и стою на пороге, в нервном порыве поправляя сползающую лямку джинсового сарафана, слегка пощипывая саму себя в надежде выйти из впечатляющего "сумрака", расплывающегося в голове.
Поза же Максима вполне расслабленная, руки в карманах, а сам стоит и плавно покачивается с пятки на носок. А мне впору бежать, пока дверь на ключ не заперта, ведь волнение предательски ноет под ложечкой, усиливая зябкое и неуютное ощущение.
Максим первым нарушает неловкость нашей встречи, пружинисто шагнув ко мне, наполнив наконец-то тесное пространство прихожей потоком воздуха: свежим, легким, с ментоловыми нотками от геля для душа. Подавшись всем корпусом тела вперёд, нарочито медленно тянется к дверной ручке. Специально как можно теснее придвигаясь ко мне, касаясь влажной кожей моего предплечья, увеличивая смятение. Щёлкает замком, но не спешит прервать обжигающую близость, медлит.
— Малая, очнись, — выдыхает мне на ухо, касаясь губами мочки, так нежно… невесомо, словно крылышками порхающих бабочек, без спроса вырвавшихся из-под моей кожи. — Я не кусаюсь, но иногда всё же могу забыться…Я человек увлекающийся.
Я не вижу Максима, просто физически не могу извернуться в его объятиях, чтобы посмотреть в наглое Макеевское лицо. Зато прекрасно чувствую, он ухмыляется — дерзко, с огромным чувством своего превосходства по части раскрепощенности. В этих делах я и правда неуч, теория не в счёт, а практика имеется лишь в поцелуях, который тут же влажной отметиной появляется на моей шее.
Горячий язык медленно ползёт от основания шеи к плечу, погружая меня в сладкое оцепенение, которое ворует последние капли здравомыслия, опьяняя лаской.
Вся наигранная деликатность исчезает, как только Максим оттеснив меня в угол, властным движением ныряет под сарафан, не давая возможности возразить.
Или я уже готова на всё?! Принимать его неторопливые движения пальцев, что нежно крадутся по внутренней стороне бедра, будто это неспешная игра пианиста, ищущего правильную тональность моим постанывающим всхлипам. И отдавать взамен внутренний нерастраченный огонь, что мучает меня, упрашивая прижаться ближе к тому, кто сам разгорячен.
— Макс-и-им, — не узнавая собственного голоса, со свистом произношу его имя, удостаиваясь лишь хриплым мычанием в ответ. — Стой, стой…
Заёрзав, стряхиваю своевольные пальцы, совершенно не понимая — почему не рада полученной свободе.
— Поздно…, — сверкнув ошалелым взглядом, убирает руки из-под юбки, перемещая ладони к лицу, обхватив ими мои пылающие щёки. — Струсила, что ли?