— Останься.
— Не сейчас, ладно? — бросает небрежно, даже не удостоив меня взглядом.
— Малая, такие дела, так не делаются, — преграждаю ей путь, даже не пытаюсь коснуться её предплечья. И не потому что боюсь спугнуть, а потому что сам не вытерплю прикосновения с бархатистой, нежной кожей. — На такое идут либо по большой любви, либо от чрезмерной дурости.
— Я…, — сорвавшимся голосом, почти на грани плача, шепчет она. Напрягает плечи и шею, опуская подбородок. Наклоняюсь, чтобы увидеть её лицо, и чувство вины неприятным холодком растекается по венам. В глазах Марго стоят слёзы.
— Ну ты же у меня не дурочка и не влюблена, — ловлю указательным пальцем слезинку, скатившуюся из-под совершенно ненакрашенных ресниц. — В меня так уж точно, это совсем не логично, — подавить надломленный смешок не получается.
— Это было жестоко.
— Как и всё в этой жизни. Прости, — нежно стираю с щеки новую влажную дорожку. — Не реви, кому говорю, не реви.
— Это не я. Дождь.
Шепчет мне в губы, согревая их вдруг онемевшую кожу, а после начинает смеяться подставляя лицо крупным каплям дождя, которые слишком быстро делают нас обоих мокрыми.
— Пошли домой, выпьем шампанское, съедим торт.
— В честь чего это?
Смаргивает с ресниц надоедливые капли, а те в свете уличного фонаря блестят, играя бликами на влажном лице.
— В честь того, что пять минут назад твоя девственность стала на год старше. С днем рождения.
Потереться кончиком носа об её нос — это самое невинное и менее для меня безболезненное, что я смог придумать.
Глава 25 "Пестики, тычинки"
Марго
Возле подъезда шумная толкотня в лучших традициях нашей популярной у наряда полиции "хрущевки", вызовы в которую совершаются с завидной частотой. В дежурке никогда не уточняют номер дома, когда слышат знакомое название улицы.
Несмотря на глубокую ночь и прошедший недавно ливень, зрителей во дворе более, чем достаточно, чтобы снимать массовку для какого-нибудь кино в жанре социального реализма. Компания присутствующих без репетиций и генеральных прогонов отыграет любой сюжет: пьяный дебош, разборки местной шпаны, бытовая ссора. По поводу последней, собственно я и примчалась на такси, с титаническим усилием отговорив Макеева от поездки со мной.
В руке подарочная коробка с огромным красным бантом, над которым нервно подрагивают мои пальцы, скованные холодным онемением, и я не могу избавиться от него ни периодической встряской рук, ни сжатием их в кулак. В голове сумбур из противоречивых мыслей и чувств, но спасительных слёз нет, лишь глупая и какая-то совсем уж больная ухмылка подрагивает на губах. Мне безгранично надоел мой жизненный тупик, в который я загнана обстоятельствами, вынужденная проводить беспросветные дни, наблюдая за тем, как мать эпично гробит всё вокруг. И не могу ничего изменить.