— Ещё с утра на работу ушла.
— Кто был в моей комнате?
— Ты тут дознавателя не включай. Шляешься, как курва целый день, а нам с матерью нет дела до твоей комнаты. Плюс ты её запираешь.
— Где мой кот? — с трудом проговариваю, начиная приходить к страшному выводу. — Где? — слегка толкаю в плечо, уже окончательно понимающего всю ситуацию отчима.
— Тосковала животина взаперти, — наигранно вздыхает он. — Мы в ответе за тех, кого приручили — слыхала о таком?! Я нашёл ему хорошие и добрые руки.
— Что… ты… сделал?
— Я его продал.
Закрываю лицо руками, чувствуя, как боль пульсирует в висках и нервы сдают. Ненавижу их всех, с маниакальной жаждой отомстить, забегаю на кухню. На столе бардак, ожидаемый и до тошнотворной ненависти удручающий. Среди пустых тарелок, кое-где присутствуют остатки застолья, но самое цепляющее взгляд — банка красной икры. На неё и на весь этот праздник жизни потрачены деньги с продажи самого нужного мне живого существа в беспросветных днях. За всё это пришлось заплатить маленькому, ни в чем не повинному котёнку.
— Тварь, — крик вырывается синхронно с резким движением руки, размашистым, смахивающим со стола всю посуду, а та разлетается, как и куски моего окончательно разбитого сердца.
Мой надрывный плач тонет в звоне бьющегося стекла, лязга вилок и перезвона пустых бутылок, откатывающихся друг от друга, напоминая что дом превратился в вертеп.
— Ненавижу… всех ненавижу. Су-у-ука.
Слёзы застилают глаза, горячими, почти обжигающими дорожками скатываются по щекам, заползают под кофточку.
Решаюсь проверить холодильник, там наверняка есть что спустить в унитаз, потому-что не знаю как ещё, могу отомстить за такую причиненную мне ошеломляющую боль. И та проходится по напряжённым нервам, полоснув по ним острым лезвием бездушного поступка, ломающего меня, рвущего изнутри на мизерные ошметки.
На дверце радостным звуком отзываются бутылки всевозможного спиртного, от дешёвого и привычного, до дорого и не по карману. Словно на автопилоте, подчиняясь каким-то злым инстинктам совершения возмездия, я откупориваю бутылки, выливая их содержимое в раковину, глотая слёзы и горечь утраты. Пока меня с силой не одергивают назад. Слышится звон стекла, а после он утраивается, перерастая в немыслимый шум в ушах, заглушающий хлесткую пощёчину.
Место удара горит, просто адски пылает, а спустя секунду с новым ударом, я валюсь на пол. Потасовка сходит на нет и сквозь пелену слез, я старательно ищу в журнале вызовов телефона, нужный номер.
"Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети".