– Вы меня с кем-то перепутали, – всхлипываю, не сдерживаясь. Всю трясёт. Даже плакать больно. Но слёзы просятся наружу. Шмыгаю носом, прикрываю глаза и навзрыд отвечаю: – Мой отец умер, когда мне было семь.
Горло дерёт. Все органы внутри жгут. Пылают. Безумно страшно от того, что прямо передо мной сидит человек, способный убить одним движением.
– Твой отец – Григорий Климов. Наркоторговец и убийца. Живёт отлично. Почти. И в скором времени ты с ним познакомишься…
– Вы не правы, – произношу дрожащим голосом. Решаюсь. Поднимаю на него взгляд. Перед глазами всё плывёт, что не сразу вижу это злющее выражение лица. – Я Золотова. Мои родители…
Захлопываю рот и смотрю в его глаза.
Губы дрожат. Так сильно, что даже, казалось, голова ходит ходуном.
Накрывает полнейшая истерика. От одного его взгляда. Мимики. Этой энергетики и его рук рядом.
– Отпустите меня! – всхлипываю и едва не задыхаюсь от хлынувших из глаз слёз. – Я не понимаю, о чём вы говорите!
– Заткнись.
Грубый, тяжёлый голос пугает ещё больше. Опускаю взгляд в коленки и зажимаюсь. Подбираю к себе ноги ближе, пытаясь защититься.
– Вы меня перепутали, – твержу одно и то же в сотый раз. Пытаюсь вразумить их. – Я не та, кого вы ищете!
Жёсткие руки мужчины внезапно сильно сжимают подбородок. Одно движение вверх, и он заставляет распахнуть глаза и посмотреть в тёмную пучину, полную ненависти.
– Твой отец сломал мне жизнь, – чеканит зло, пугая ещё больше. – А я сломаю тебя.
– Я не вещь, чтобы меня ломать, – смотрю на него со всей злостью, что сейчас у меня есть на душе. – И вы пожалеете о том, что сделали.
Я понимаю, что делаю. Страх поддевает творить глупости. Чтобы отбиться. Чтобы выжить.
Этот мужчина сказал, что будет трахать меня. Не остановится ни перед чем, чтобы отомстить какому-то мужику. Это он испортил ему жизнь, не мой отец.
И точно не я.
Не ведаю, что творю.
Открываю рот и клацаю зубами по руке. Впиваюсь в ладонь с силой под громкое шипение.
Во рту появляется медный привкус, но всё равно не отпускаю.
Мужчина дёргает рукой. Под таким давлением лечу вперёд, но выпускаю её изо рта. Мои губы в его крови, что стекает тоненькой струйкой по подбородку.
Чуть не ударяюсь носом о спинку кресла, но цепляюсь за плечо мужчины.
Грубые руки пытаются схватить, но я отбиваюсь, как могу. Двигаюсь назад, поднимаю ноги. Утыкаюсь стопой в его стальной живот и пытаюсь оттолкнуть.
Волосы перед глазами мешаются, и поэтому пропускаю момент, когда он хватает меня за запястье и тянет на себя.
– Отпусти меня!
Крики, сорвавшиеся с губ, тонут в грязных ругательствах.