Я кивнула и уже собиралась спросить, где Вика, как она сама появилась на пороге кухни. Причесанная, с лёгким макияжем, девица выглядела так, будто всю ночь спала, как младенец.
— Доброе утро! — сказала она бодро и улыбнулась с искренностью давней подруги. — А мне можно кофе? Запах просто обалденный, я даже из душа выскочила.
И снова улыбка, и даже ледяные глаза потеплели, но у меня в душе снова проснулись сомнения по поводу искренности девушки.
Ну не могла она учуять запах кофе в душе, находящемся на втором этаже, быстро одеться, накраситься, уложить волосы и спуститься вниз, чтобы поспеть к нашему разговору!
Тогда зачём врёт? Всё просто: хочет казаться лучше, чем есть. И вот это лицемерие я терпеть не могла!
Кофе хватило аккурат на три чашки, при чём последняя была полупустой.
— Возьми мой, я ещё не пила, — сказала я, пододвигая девушке свою.
— Нет-нет, что ты! — махнула рукой Вика и притворно засмеялась. — Я не очень жалую варёный кофе, по мне так лучше растворимого »Нескафе Голд» ничего нет! Я так, пару глотков сделаю, чтобы проснуться!
«Но ты же была в душе, да и запах тебе понравился!» — так и подмывало сказать, но я лишь пожала плечами и с нескрываемой радостью вернула себе полную чашку. И чтобы ни у кого больше не возникло желания посягать на неё, отпила большой глоток.
— Я за машиной, — бросил Ярослав и поставил недопитый кофе в раковину, — через пятнадцать минут выезжаем.
Вика потянулась к жениху и чмокнула его в щёчку. Понятно, хочет обозначить, что Дмитриев — её собственность. Да на здоровье!
И всё же настроение она мне испортила уже с утра. Ничего, скоро я о ней и вспоминать не буду. Как и о её самодовольном женихе!
Глава 8. Откровения
Всё-таки я успела на работу вовремя. Более того, приехала на неё одной из первой, чем немало удивила сторожа бабу Глашу.
Вообще-то сторожем числился её внук, двадцатитрёхлетний стовосьмидесятисантиметровый сотрудник охранного агентства, но он предпочитал коротать ночи за компьютерными играми.
Руководительница государственного реабилитационного центра, где я работала по вторникам, закрывала на это глаза, да и остальным было неимоверно жаль тётю Глашу (на самом деле она была Глафира Андреевна): сын погиб в Чеченскую кампанию, внук осиротел и долго числился УО, а потом его будто бы отпустило.
— Жених твой? — кивнула активная старушка, усмехнувшись себе под нос.
— Нет, сводный брат, — ответила я коротко, желая поскорее погасить чужое любопытство, но баба Глаша вцепилась в тему, как бульдог в старый башмак, найденный на помойке.
— Это который? Отец когда один?