Чувствую, как что-то холодное хватает меня за щиколотки и изо всех сил тянет вниз. Схватится за спасительную спинку кровати я не успеваю. Поэтому вместе с одеялом падаю прямо на пол, больно ударившись ягодицами и спиной.
— Ай-й... — визжу от боли и резко открываю глаза, чувствуя, как из них сразу брызгают слезы.
Вот скотина. Я вчера была такая великодушная: ничего ему плохо не сделала, только пошутила немного и все. А он меня... Гад. Скотина. Козел.
— Как ты посмела? — кричит мужчина, подняв голос на несколько тональностей вверх.
— Что «как посмела»? — мило хлопаю ресницами, хотя боль еще не прошла.
Мужчина уже при параде. Одетый по самое горло, с мечом в ножнах, сапогах и перчатках. Вот чудак. Для чего летом носить перчатки?
— Как ты посмела отравить меня? Как посмела раздеть? Как... — Лирон краснеет от ярости, а изо рта брызжет слюна.
— Это случайно получилось. Мне Гроза сказала, что надо кинуть три веточки омелы, но у тебя травы были не подписаны, а я не экстрасенс, по виду их не различаю, поэтому всыпала, как было. В этом нет моей вины, понимаешь? Мы с тобой мило пообщались. Ничего плохо не случилось. Никто не умер. Для чего так звереть и психовать?
— О! Так в этом преступлении еще и Гроза замешана! Надо было сразу понять, что без помощи старухи тут не обошлось. Вот крестная, вот помощница. Коварная тварь. Пригрел змею на сердце.
— Она ничего плохого не сделала, — сразу взялась защищать фею. — Гроза только выпустила меня из тюрьмы и рассказала о зелье. Все. Остальное я сама наделала. Вот дом тебе убрала, разве плохо?
Ох, все выходит из-под контроля. Так и знала, что он озвереет. Начнет кричать, злиться... Черт. Надо было обойтись без зелья.
— Ну, все, доигралась, деточка. Сейчас ты узнаешь истинный гнев главного мага королевства.
Лирон на показ медленно сбрасывает белоснежные перчатки и холодными пальцами тянется к моим вискам. Я уже заранее догадываюсь, что будет дальше, но не прячусь. Все. Уже, что будет, то будет. Заслужила.
Но когда пальцы прикасаются к коже — ничего не происходит. Боль не прошивает мозг. Вилка не прокручивается в ушах. Виски не взрываются. Не возникает никаких болевых ощущений. Абсолютно. Нисколечко. Ни на грамм.
— Что за черт? — через минуту тщетных магических попыток, удивленно и недовольно возмущается красавец.
— А что такое? Магия сломалась? — спрашиваю, вглядываясь в лицо человека, находящееся всего в нескольких сантиметрах от моего.
Губы сейчас стиснутые и напряженные. Но я знаю, как они выглядят, когда у мужчины другое настроение: становятся мягкими, влажными и, пожалуй, приятными на ощупь.