Тюрьма
Ноэим, так представился красавчик, разделил со мной свой паёк — так он обозвал корзину, полную снеди.
— Смотрящий убить меня не может, — пояснил он, выкладывая на устеленный белой скатертью стол, пирожки и фрукты. — Преступлений я не совершал. Потому и кормит. Смерть от голода и жажды нам с тобой не грозит. Вот поешь, и расскажешь за что он тебя сюда упёк.
Наверное, мне стоило спросить кто такой этот смотрящий, а так же поинтересоваться кто такой сам Ноэим, и прочими нужными подробностями… Но у меня совсем не осталось сил. Я только и могла полулежать на удобном диванчике и, постоянно смаргивая, следить за новым знакомым. Он довольно ловко раскладывал всё по изящной, фарфоровой посуде, а потом присел передо мной на пол, на колени, с тарелкой в одной руке и с чашкой в другой.
— Совсем худо? — спросил с состраданием. — Ничего, сейчас мы это исправим.
Аккуратно поднёс чашку к моим губам, дав мне возможность утолить жажду прохладным, чуть кисловатым напитком, очень напоминающим компот. Сразу стало легче дышать, но поесть самостоятельно не получилось. Забрав кружку и убрав её на стол, Ноэим, отламывая по кусочку от пирожка, стал кормить меня сам. Как птицу, ей богу. Но я не протестовала, слабость пока отступала неохотно. Да и много поесть мужчина мне не дал.
— Как давно ты не ела? — спросил он тихо, с грустной улыбкой.
— Не помню, — прошептала, тяжко вздохнув.
Я и правда не помнила, когда питалась чем-то вещественным последний раз. Всё, что со мной происходило до появления в этом месте, казалось таким далёким и нереальным, что так и не смогла вспомнить мелкие детали, такие как, когда был последний обед, к примеру.
— Пока тебе много нельзя. Попозже поешь ещё чуть-чуть. А там ещё немного, с перерывом. Бульона у меня нет, потому придётся быть вдвойне осторожными, — поднялся он с колен и поставил тарелку на стол.
— Я не двадцать дней и не десять не ела. Гораздо меньше… Но, ты прав, лучше перестраховаться. Заболеть мне не хочется, — сил прибавилось и теперь я могла поддерживать связную беседу.
— У тебя интересный браслет, — заметил Ноэим.
— Подарок, — растерянно посмотрела на запястье, про украшение как-то забыла.
— А чей? — полюбопытствовал мужчина и в голосе его проскользнуло напряжение.
— Моего мужа, — глянула на Ноэима и снова вздохнула.
— А кто у тебя муж? — ответа красавчик ждал, затаив дыхание.
Чего это он? Почему его так интересует личность моего супруга? А стоит ли говорить правду или не стоит?