Я так скучаю…
Я перестал запоминать имена и лица. За последний месяц я видел их столько, как и пожимал руки, позволяя себя обнимать, целовать в щёку при приветствии, что если бы попытался их запомнить, в моей голове образовалась бы каша. Поэтому я даже не интересуюсь ни тем, кто мне подал воду, ни тем, кто меня сегодня фотографирует, хотя знаю, что это довольно именитый и популярный фотограф. Единственный человек, которого я запомнил и вряд ли забуду — мой агент, Даррен Джонсон, довольный, как жирная свинья. Моя неприязнь к нему не прошла до сих пор. Я ему не верю. Он так часто и много расспрашивал меня, уточняя все нюансы моей предстоящей свадьбы, что это сделало меня параноиком. Я больше, вообще, никому не могу доверять. Везде враги, готовые найти мои минусы и рассказать о них публике. А минусов у меня немало. Я весь отрицательный.
Зал скандирует моё имя, когда я вхожу в него. Шарики и блёстки падают прямо мне на голову, а моя фотография с лицевой обложки очень крупного глянцевого журнала окружает меня со всех сторон.
— Это так здорово, Денни! Так классно! — визжит от восторга Лорейн, постоянно дёргая меня за руку. Она никогда не устаёт позировать фотографам, рассказывая им о том, как счастлива, демонстрировать кольцо на пальце, и обещать, что наша свадьба произведёт фурор в этом мире. У меня ощущение, что без Шайди Лоу эта грёбаная планета сошла с ума, и на ней воцарился хаос. Все ведут себя, как обезьяны. Модели напиваются, расслабившись за столиками. Никто не угомонит их, а я так привык к порядку. Мне он необходим, особенно в раздроблённом на осколки сердце.
Покачиваю бокалом с шампанским, вспоминая то, что Шай никогда его не пила, просто делала вид. Мне нравится эта привычка. Её привычка. Я многому у неё научился, и я такой ублюдок.
Осматриваю толпу равнодушным взглядом. Вижу Лорейн, болтающую с Дарреном о какой-то ерунде. Я не могу пересилить себя и притронуться к ней. Мне кажется, что это будет ошибкой. Это неправильно. Это предательство по отношению к… да какая теперь разница, правда?
— Поздравляю, Рейден. Ты добился своего. Ты первый уровень.
Вряд ли едкий подтекст слов можно считать поздравлением, но меня удивляет сам носитель этого голоса. Резко оборачиваюсь и встречаюсь со взглядом, полным отвращения.
— Тина, привет, — шепчу, отставляя бокал. Биение моего сердца на секунду обрывается, а потом, как бешеное, начинает стучать.
— Наслаждаешься, да? И не стыдно, верно? У тебя нет ни капли стыда и совести, козёл. Надо же, а я считала тебя мужчиной. Я верила в тебя, как никто другой. Я болела за тебя. Ненавижу тебя, — зло шипит она.