– Лекс, ты уверена, что это хорошая идея? Может быть, отправить туда Макси, и пусть он…
– Нет, я сама с ним всё разрулю, не волнуйся. Как она?
– Отлично. Идеальный ребёнок, спит, ест и улюлюкает, я бы…
– Да, я ещё обижаюсь на то, что вы устроили мне ночью. Я вас ненавижу и готова придушить. Вы мне весь день изгадили, и я едва на ногах держусь…
– Фрэнк? Ты там долго? – Кричит Макс, а это означает, что родители собираются идти сюда.
– Открой мне гараж и уведи их, – шепчу, толкая Фрэнка к двери.
– Будь осторожна и верни мне Мими, – кивая, мужчина скрывается за дверью и громко предлагает всем пройти на задний двор, чтобы показать новый сорт цветов, который он вывел.
Прислушиваясь к шагам и вопросам мамы, жду, когда дверь гаража откроется, и протискиваюсь в неё. Лечу к своей машине и перевожу дыхание только тогда, когда Мими надёжно пристёгнута, а я сижу в водительском кресле. Итак, теперь самое сложное – сделать так, чтобы Дэш не убил ребёнка и, вообще, согласился с ним посидеть.
Направляюсь к бару «На гребне волны» и замечаю, что на двери висит табличка «Закрыто». Чёрт. Они открываются только в восемь часов, а сейчас шесть. Да и ладно, разобью что-то и спишу на то, что у меня некормленое дитё или на другую глупость. Вытаскиваю спящую Мими из машины и на секунду замираю, любуясь тем, какая она хорошенькая, когда спит и не срёт. Быстро целую её в лобик и вешаю детскую сумку на плечо.
Подхожу к бару и дёргаю за ручку, дверь, на удивление, не заперта. Хотя, чему удивляться, большинство жителей, вообще, не запирают свои дома на замки. Преступность низкая, и все друг друга знают.
Когда вхожу в бар, замечаю, что вонь спиртного осталась, хотя полы вымыты, и стулья подняты на столики.
– Эй, здесь кто-нибудь есть? – Прочищая горло, спрашиваю я. Через несколько мгновений из подсобки появляется вчерашний бармен, тот, что постарше, и при виде меня его лицо мрачнеет.
– Снова ты? Давай, вали отсюда, иначе…
– Да-да, полиция и тому подобная чушь. Где этот, который с бараньими кудряшками? – Перебивая, закатываю глаза, а его взгляд останавливается на люльке с Мими.
– Дома… в трейлерном парке около пирса, – медленно, как недоразвитый, отвечает он.
Боже, он ещё и в трейлере живёт?
Лучше не могла найти, Морган? Одуреть, какая же ты идиотка.
– Отлично, – кивая ему, выхожу из бара и решаю дойти пешком.
В который раз поражаюсь, как судьба жестока. Морган могла выбрать такого крутого перца, как красавчик пастор, и залететь от него, но нет, ей попался алкоголик и, вероятно, наркоман, живущий в трейлере, да ещё и бедный. Отчего-то я радуюсь такому стечению обстоятельств. Морган не повезло хотя бы раз, и это уже хорошо.