— Да… Звучит логично… потому что я, видимо, и правда надышалась дрянью, даже думать не хочу какой. Это… могло исказить восприятие информации, — неуверенно отозвалась Инга. — Ладно, разберёмся позже. Нам надо гнать за Майером. Крис в отключке, сопротивляться не будет. Пошли в обратную сторону, и если не поймаем Барсика по пути, оставим другую метку, чтоб двигал на вокзал.
— Как он его забрал? — Давид прищурился. — Крис Майера одной рукой переломает.
— Коктейль от бессонницы, очень лютый.
— Твою ж…, — Давид поджал губы. — Куда идти? Они сказали?
— Я про Майера узнал! — прокатился над улицей рычащий бас Саймона. — Он спелся с торгашами, теми, что по людям, да. Угнали посреди ночи.
— Твою мать, — Инга подняла голову. — До конки час. Побежали.
Глава 4 — Плохое пробуждение
Месяц Ветра. Седьмая декада. День 4
Разбудил холод. Пронизывающий. Пробирающий до костей.
— Какого? — Кристиан и сам не узнал свой голос. Еле слышный и срывающийся на хрип, но сейчас это последнее, что его беспокоило.
В горле и желудке жгло так, будто он нахлебался разъедающей кислоты. В голове ещё шумело. Казалось, лежит и плывёт на невидимых волнах одновременно. Но и это не главная проблема. Тьма, давящая и вязкая. Хотелось открыть глаза и понять, что ему просто приснился кошмар. Вот глаза уже открытыми, но зрение не улавливало и малейшего отблеска света. Запах древесины неприятно бил по обонянию.
— Ребят, — позвал Кристиан друзей, не сообразив, что их никак нет рядом.
Попытался встать, но едва приподняв голову, ударился.
— Какого…, — повторил он, ощупывая руками пространство и натыкаясь на стены.
Что происходит? Проклятье… Паника подступала ближе. Первая мысль заставила сердце сжаться и провалиться вниз. Это что, гроб?! Дыхание забилось в ритме пульса. Казалось, что воздуха не осталось и лёгкие жгло огнём. Замурован. Похоронен заживо. Нет! Нет-нет-нет!
Он потянулся осмотреть карманы кителя в идиотской надежде, что захватил с собой хоть что-то полезное. Но…
Твою мать! Что происходит?!
Не было ни генеральского кителя, ни рубашки. Он лежал полуголый неизвестно где. Хорошо хоть штаны на нём. Без надежды полез в карманы. Пусто. А ещё он обнаружил, что медальон Избранного пропал. Ощупал шею, всё вокруг. Нет, медальона нет… Дани его убьёт.
Паника заставляла сердце ударять о грудную клетку так, что, казалось, ещё чуть-чуть и проломит. Где он? Проклятье!
Кристиан снова начал ощупывать место, где лежал. Узкая деревянная коробка, в которую его запихнули, как грёбаную куклу в подарок! Двинул кулаком и, Слава Равновесию! Звук оказался звонким. Весь ящик завибрировал, он не под землёй. Фух!