— Может, вызвать скорую? — осторожно спросила я. Вот шеф обрадуется, если я вместо отпуска приеду на работу, да к тому же привезу ему ещё немножко работы. Чтобы не скучал без меня…
Рыжеволосый помотал головой, посмотрел на меня так, словно я не в больницу его решила отвезти, а как минимум, пообещала пристрелить. А, ну да, у него, кажется, проблемы с законом. И что-то мне подсказывает, что этот индивид всерьёз решил, что помогать ему буду я. И прятать тоже.
— А вокруг станки, станки, станки… — Пробормотала я, вспомнив ещё один анекдот про отдых на море. Ну почему мне всегда "везёт" на работу "на дому"? И даже в отпуск успевают "припахать"?
Потом я подумала о том, что я сама вмешалась в провидение, ведь можно было пройти мимо рыжеволосого парня, сделав вид, что не заметила мольбы о помощи в его взгляде.
«Сама вляпалась, сама и разгребай. И жаловаться на судьбу не нужно, это был твой собственный осознанный выбор. Если кто-то этого парня будет искать, а в этом никаких сомнений нет, то тебе нужно будет не только прятать его… но и самой прятаться, так как ты вполне можешь попасть под раздачу», — сказала я себе мысленно.
Как хорошо быть мудрой, осторожной и ответственной… для начала накосячив так, что никто за сутки не разгребет.
— Как хоть зовут тебя, "не совсем человек"? Учти, на трап подниматься самому придется, иначе ссадят с рейса. И перевязать тебя надо. Но рыжеволосый помотал головой, видимо хотел как можно быстрее оказаться на борту самолёта. И я невольно поспешила за ним. Берсеркер, блин! Минимум пятнадцать минут истекал кровью и к трапу припустил, как будто ничего не произошло.
— Меня зовут по вашему Шёпот Звёзд. Но ты можешь звать просто Эл, — бросил он раздражённо, словно злился, что я задерживаю его такими пустяками, как перевязка.
— Все равно ты мое полное имя не выговоришь, да и знать тебе его ни к чему, — добавил парень высокомерно.
Вот и помогай другим, рискуй ради них самостоятельно нарваться на неприятности ради мифических человечности и милосердия!
Как только это рыжее сокровище решило, что мне стало его жалко — тут же сел на шею.
В этом просматривалась определенная тенденция моего общения с противоположным полом.
— Шепот звёзд? — хмыкнула я.
Единственное, что мне приходило в голову по поводу его имечка то, что это не имя, это творческий псевдоним парня.
Так как такие поэтические имена в нашем мире дают лишь индейским детям, а на индейца парень был не похож. Но, может, он метис? Тогда откуда он превосходно знает русский язык? Хотя с такой фигурой и внешностью… Ну мужественной, что-ли… Может и метис. И чертовски красивый, к тому же. Тренированный, подтянутый. Почему я сразу не заметила, что парень настолько красив?