Но так отвечать нельзя. Мне нужно согласиться. Честно и правдиво. И я всеми силами пытаюсь найти в себе честный и правдивый ответ на этот вопрос.
Должна же быть хоть одна причина для того, чтобы я сказала, что я пришла сюда по доброй воле? Погружаюсь в воспоминания и разбираю события последнего дня по секундам, пока голос ждет ответа.
Но чем дольше я делаю это, тем тише становится музыка и тусклее цвета. И вот я уже не парю в пространстве, как бабочка, а словно тону в болоте. Лишь когда понимаю, что еще немного – и утону окончательно, решение наконец-то находится.
Пусть в мире я осталась не просто так. Но на ролевую игру поехала сама, цветок искала, искренне желая его найти, и на ту поляну меня никто силком не гнал. И я отвечаю второе «да».
Болото тут же исчезает. Но радуга не возвращается. Я так и остаюсь висеть в каком-то сером кисельно-туманном мареве, лишенном не только цветов, но любых звуков и запахов. Слышу третий вопрос:
– Хочешь ли ты стать частью этого мира, дитя?
И пугаюсь. Потому что на него у меня вообще нет ответа. По крайней мере, положительного. Признаюсь в этом себе самой…
И проваливаюсь в реальность.
Только оказываюсь не на полу подземелья с пробитой кинжалом грудной клеткой. И даже не в замке. А на той самой поляне, где еще днем очнулась на руках у незнакомца. Но теперь здесь ясная звездная летняя ночь. И никаких незнакомцев нет.
Зато то, что есть, настолько уродливо, что не поддается описанию.
Больше всего это похоже на разлитые в воде чернила цвета стылой крови, смешанной с гноем: нечто блестящее буро-коричнево-красное и вызывающее такое же ощущение легкой брезгливости.
А так как, даже несмотря на позднее время, из-за чистого от облаков неба света в избытке, эту гадость я очень хорошо вижу. Она плавно колышется в воздухе, словно плывет, подхваченная ленивым течением, огибает стволы деревьев и каждую тростиночку, но, тем не менее, заполняет все вокруг.
Мне не нужно особенных знаний, чтобы понять: эти «чернила» не отсюда. Они такие же чужие в этом мире, как я. И царящий сейчас всюду звук, похожий на болезненные хрипы и предсмертные вдохи, исходит от них.
Это харты?
Но почему они или оно вызывает у Макса и Нариссы столько страха? Конечно, приближаться к бурой дряни мне не хочется, но никаких ужасов, которые мне старательно описывали, запугивая все больше и больше, не замечаю. Снова ложь? Не удивительно.
Ведомая глупым любопытством, протягиваю руку, чтобы слегка коснуться краюшка ближайшего ко мне потока…
Новый шок испытываю от того, какой вижу свою руку – нечто полупрозрачное и лишенное красок. Я призрак? Хотя те, вроде, должны быть белыми и светящимися, да? А я больше похожа на плотную тень.