– Что опять не так? – мрачно спрашивает Антон.
– Ничего… – шепчу, глядя на свои руки.
– Ничего? – вопрошает он. – Что у тебя сейчас в башке творится?
Молчу.
Понимаю, я похожа на биполярную. Мы находимся на оживленном шоссе, но машина неожиданно сворачивает на обочину. Антон включает аварийку и разворачивается ко мне всем корпусом.
– Давай сразу определимся, – говорит он.
– Давай… – блею я.
Он ерошит волосы и смотрит на приборную панель. Потом опять на меня. Я об этом лишь догадываюсь, поскольку продолжаю пялиться на свои руки, сжимающие «осеннее совершенство».
– На меня посмотри, – требует Наумов.
Вскидываю подбородок и смотрю на него, как Жанна Д’Арк на костер. Он напряжен. Рука, лежащая на руле, сжимает его так, что белеют костяшки. Сглатываю.
– Я не выношу женские за*бы. Просто хронически не перевариваю. Раньше ты казалась нормальной. Сейчас я в этом уже не уверен.
Он ждет ответной реплики?
– Может, тогда позовешь на свидание мужика? – спрашиваю первое, что приходит в голову.
Бес улыбается.
Кусаю губу, потому что мне самой хочется того же.
Он отстегивает ремень и тянется ко мне. Я тоже отстегиваюсь и тянусь навстречу. Антон берет мое лицо в ладони и начинает его целовать. Глаза, нос, подбородок. Он делал так и раньше. Это так нежно. Так нравится мне. Наконец-то он добирается до моих страждущих губ. Его губы на моих – это маленькое чудо. Я вся размякаю и сдаюсь без боя.
Он без раздумий засовывает в меня свой язык, который принимаю с распростертыми объятиями. Ласкаю его своим. Хочу, хочу больше его вкуса. Антон тянет носом воздух и впивается в мой рот еще крепче. Мои руки уже на его плечах, блуждают по твердой рельефной груди. Его рука стекает вниз по моей шее и накрывает холмик груди. Сжимает ее. Я дрожу и ерзаю по сидению. Он берет мою руку в свою и кладет на свой каменный пах. Разрывает поцелуй и соединяет наши лбы.
– Ты мне нравишься, – говорит он. – Я купил цветы, заказал столик в ресторане. Хочу… заняться с тобой любовью…
Улыбаюсь, жмуря глаза. Последней фразой он заработал себе сразу несколько очков.
– Просто… бл*ть, расслабься, – напутствует Бес.
– Ладно… – шепчу в ответ.
Все, что захочешь, мой анархист.
Антон касается моих губ напоследок и возвращается на место. Я тоже возвращаюсь. Разомлевшая и окрыленная. Пристегиваемся, и он выруливает на шоссе. Кладет свою раскрытую ладонь на коробку передач. Опускаю в нее свою, и мы сплетаем пальцы. Его ладонь сухая и теплая. Идеальная.
Дальше едем в комфортной тишине.
Раз и навсегда уясняю – Антон «Бес» Наумов не болтун.