Время близится к пяти, большинство нормальных людей ещё просиживает штаны на работе, так что в примерочные, у входа в которые я стою, заходят лишь единицы. Три школьницы, которым приходится настойчиво напоминать, что в одной кабинке может находится только один человек, молодая мамочка, оставившая коляску посреди прохода, влюблённая парочка из одухотворённой девушки и парня, в глазах которого светится «Помогите!». На их фоне прошедший мимо мужчина выглядит слишком нормальным.
Вообще, такого ожидаешь встретить в магазине вроде «Мачо», а никак не в нашем сетевом: серые классические брюки, белая рубашка с узором из мелких ромбов, туфли. Но в примерочную он идёт, набрав пять пар джинсов, от обычных синих до потёртых серых. Впрочем, мало ли, может сейчас он одет для работы, а обычно предпочитает совершенно другой стиль.
— Я могу Вам чем-то помочь? — интересуюсь я, когда он сгружает потенциальные покупки на столик для не подошедших вещей. — Может быть подобрать нужный размер?
— Нет, спасибо, я возьму эти, — он отдаёт номерок и, забирая как раз серую пару, удаляется к кассе.
В примерочных больше никого нет, так что неспешно складываю джинсы в стопку, чтобы вернуть на место, а затем направляюсь к кабинке, отодвигая штору до конца и закрепляя в держателе справа. И сразу же прикипаю к золотому пластиковому прямоугольнику, валяющемуся на полу.
У кассы пусто, только коллега что-то неторопливо набирает в телефоне. И подбежав к ней, как бывалый спринтер, я выпаливаю:
— Ирин, а этот, с джинсами, наличкой платил?
— Нет, картой, а что?
— Как фамилия?
Кажется, меня приняли за сумасшедшую, но девушка всё равно достаёт чек и отвечает:
— Романов И. Да что случилось-то?
— Позже объясню, подмените меня, — сверяя фамилию на найденной карточке, я уношусь из магазина, с надеждой, что он не мог далеко уйти.
Спина, обтянутая белой рубашкой в ромбик виднеется впереди, почти у эскалатора, но не кричать же ему «Эй, товарищ Романов!». И лишь очередной рывок позволяет мне догнать его вовремя, коснувшись предплечья.
Серые глаза смотрят слегка удивлённо:
— Прошу прощения?
— Это Вы извините, не знала, как… В общем, это Ваше, кажется, — я протягиваю мужчине потерю, чувствуя себя на редкость глупо.
Что это было вообще? Достаточно (а вернее в соответствии с правилами) было связаться с банком, выдавшим карту, а не устраивать забег на каблуках по пересечённой местности. Боже, я псих…
Но вместо того, чтобы покрутить пальцем у виска, мужчина улыбается:
— О, спасибо, — взгляд опускается на бейджик на груди, — Кристина. Видимо выпала из кармана, пока примерял джинсы.