— Сел за стол и ешь!
— Не ори. Я раньше двенадцати не завтракаю, если что.
— Теперь завтракаешь. Каша, грудка, бульон и яйца, — пальцем показываю все стоящее на столе, а потом сдвигаю к себе пепельницу и сигареты, предварительно хлопнув по потянувшейся к ним ладони. — Хочешь курить? Сперва съешь свой завтрак.
— Чё ещё сделать? Может зарядку отпрыгать или вокруг дома кросс отмахать?
— Поумничай. Сам не съешь, один хрен затолкаю. Только уже через задницу. Вместе с кружкой и тарелкой. Поэтому лучше будь лапочкой и съешь все, что положено, если не хочешь попасть на прием к проктологу.
— Не влезет, — с усмешкой косится на тарелку, но после моего смешка все же берет ложку в руку и запихивает в рот яйцо целиком.
— Умница. Приятного аппетита.
— Угу. А сама че?
— Я у тебя потаскаю.
Отщипываю небольшой кусочек грудки и неторопливо ее патроню на волокна, перед тем как отправить в рот, не в силах сдержать улыбки — Клейстер орудует ложкой со все нарастающей скоростью. И дело тут совсем не в страхе обещанной казни. Не знаю, сколько он нормально не ел, но греча, запиваемая бульоном, улетает с тарелки полностью, потом исчезает второе яйцо и оставшаяся курица, а голодные глаза смотрят на плиту и вспыхивают, обнаружив остатки каши в кастрюле.
— Чё, я доедаю тогда, если ты не будешь?
— Конечно.
Подтянув колено к груди и улыбаясь от уха до уха, наблюдаю за тем, как с каким аппетитом ест Макс, а потом смеюсь вырвавшейся сытой отрыжке.
— Сорян. Я так обычно не делаю, если че.
— Ничего страшного.
— Кофе будешь?
— Одну кофе и половину ложки сахара.
— Окей, — открывает дверцу шкафа и, увидев коробки с кашами, на которые я налепила стикеры с днями недели, оборачивается в немом ступоре. — Это… это че за срань, а?
— Твой завтрак и дни, чтобы ты ничего не перепутал, — смеюсь, ошалевшему выражению на лице и истеричному перелопачиванию остальных ящиков.
— Э! Че за херня! Ты че тут натворила? Где моя сгущенка!?
— Те сухари, что стояли на полке я выкинула, а новая в холодильнике на полочке.
— Только не говори, что ты и туда ползала! — открывает дверь и хватается за голову, — Да твою ж мать! На кой хер!? Я… Да бля! Еля, на кой? Ну на кой, Еля? Ты че? Я когда все это жрать буду? Мне некогда! У меня дел по горло, а ты… Так. Короче, сейчас берешь пакеты, собираешь все это и увозишь домой! Боречке скормишь.
— Если ты сейчас же не заткнешься, то Еля, — показываю пальцем на себя, — одному идиоту, — уже на него, — вырвет язык и пришьет ему на лоб крестиком! Кажется, кто-то собирался пить кофе? Так!? Вот тогда захлопни свой поганый рот, если не можешь при мне разговаривать культурно, и наливай нам этот блядский кофе! Доходчиво или объяснить по-другому!?