Возможно, да, именно так...
ЧУВСТВО.
Она стала чувствовать... научилась у них... и Ей стало ещё интереснее...
Их мысли, сны, видения были необычными, отличались от мыслей и видений других энергоносителей. А тем более от Ее... С ними было... неожиданно... и удивительно. Хотя Она думала, что давно перестала чему-либо удивляться. С Ее-то опытом?
В этот раз Хранители мира отправили сразу два отряда, по пятнадцать человек в каждом... Она выпила почти всех... кроме тех двоих... командиров...
Все хотели жить, а эти двое... искали смерти...
Она их разочаровала... И этой Посланнице из-за Грани дала понять, чтобы не смела приближаться к ним без Ее позволения... Послушалась.
Еще бы та осмелилась спорить... Посланницу вообще трясло от ужаса, стоило Ей к ней обратиться. Ничего не меняется... раньше... много веков назад... тоже тряслась... Знает, что с Ней спорить чревато...
Она отпустила командиров, чтобы потом они вновь пришли и привели ещё много живых источников энергии.
А они...
Она задумалась...
Пусть пока живут, хотя их сущность очень привлекала Её, и Она подавляла в себе постоянный соблазн выпить и их... Но, если Она их выпьет, они уйдут за Грань вместе с Посланницей, а Она ещё долго будет ждать похожих... За столько времени редко попадались подобные сильные носители энергии...
Нет, пусть та пока только облизывается и не мешает ей.
Она понимала, что мимолетное чувство удовольствия от поглощения их вкусной энергии не сравнится с тем удовольствием, которое Она получала, когда они выбирались из Ее смертельных ловушек.
Оба были сильны, умны и... Иногда Ей казалось, что между собой они враги, а иногда вели себя, как... братья?.. Да, как братья... или соратники по оружию...
Она запомнила их странные имена.
Дух.
Демон.
Она терпелива.
***
Он снова был между жизнью и смертью. Вновь эта древняя тварь почему-то не выпила его, позволила уйти.
Ему и Демону.
Остальные двадцать восемь человек... столько дней они сражались за жизнь...
Нет, вспоминать не хотелось... не сейчас...
— Боюсь, что не справимся, — услышал он расстроенный знакомый голос одного из тюремных целителей. — Демон совсем плох, на нём живого места не осталось. Всего нужно заново собирать.
— Постарайтесь вытащить, — ответил другой голос. Холодный и властный.
Начальник тюрьмы?
Сид Умас. Жестокий, категоричный и безэмоциональный тип.
— А Дух как?
Да, конечно, он — Умас. Как он мог сомневаться?
Им интересуется. Сучий сын. Надо же... ждёт не дождётся, когда он сдохнет?.. Раньше так и было.
— Дух?.. хм... Пока живой... — несколько растерянно ответил целитель, как-то тяжело вздохнув, — только вместо лица у него теперь... хм... сами видите, что... сшивать нужно кожу... в разных местах, нос сломан... да тоже весь перемолотый какой-то... страшно смотреть.