— Есть подвох?
— Кроме того, что дом выглядит особняком графа Дракула и находится на Рублевке, нет.
Напрягаюсь всем телом, чувствуя, как по коже ползет озноб.
Словно тот самый Дракула занес свои клыки над моей шеей.
Меньше всего я хотела бы вспоминать ту жизнь, с которой давно покончено. Снова попасть в богатый дом, где когда-то жила. Видеть ту, другую жизнь, которая мне больше недоступна. Зачем ворошить прошлое. Мечты погребены под пылью реальности.
— И как туда добираться?
— На такси. Слушай. Там недельная зарплата больше, чем ты получаешь в месяц. Ты не можешь отказаться. А мне нужны гарантии, что я получу это место обратно.
Да, подобные люди привыкли платить. Они не думают о деньгах, они просто их заколачивают. И тратят на обслуживание газона больше, чем мы тратили в год на лечение.
— Ты уверена, что твой Дракула согласится? Может, он привык к тебе.
— Я даже не уверена, что он знает, как я выгляжу. А поверь, заарканить такого мужика захочет любая. С ним всю жизнь будешь как сыр в масле кататься. Ну если он не закопает тебя в саду.
Даже так?
— А что? Были прецеденты?
— Да, знаешь, там про всякое ходят слухи среди персонала. И что мать его покончила с собой. И что сестра убила отца. Теперь, мол, скрывается. Ну и он сам тоже, не сказать, что нормальный.
— Ненормальный миллионер, — обдумываю с усмешкой. Как будто такие люди вообще могут быть нормальными.
Мой отец всегда болел манией величия. Собственно, на этом и погорел, уверенный, что на такого волчару, как он, не найдется управа. Нашелся волкодав.
Тут в голове шевелится мысль. Я даже не знаю, стоит ли ее формулировать. Произносить вслух.
Такие важные факты о странном миллионере. И словно я все это слышала. Среди поваров, обсуждающих новости. Среди официантов. Может быть, даже в метро кто-то мог обсуждать и мать, покончившую с собой. И сестру, убившую отца. И сына…
— А как, говоришь, фамилия у твоего затворника?
— Черепанов. Жуть, да? Не зря там вокруг столько смертей. Слушай, так ты выручишь?
Но вместо ответа я вскакиваю, спешу к раковине и выливаю остатки чая.
Руки потряхивает, в глазах словно насыпало песка. В груди разверзлась черная дыра, затягивая все хорошее, что было за эти годы. Оставляя только одно. Воспоминания. Они наполнены болью, страданиями, ненавистью. Черепанов.
Не фамилия.
Ругательство, которое пора внести в разряд обсценной лексики.
Я была уверена, что наши миры больше никогда не пересекутся, что он давно живет в США, куда он сбежал после скандала.
Я вычеркнула этого человека из жизни. Забыла, как забывают неудачные книги, о покупке которых жалеешь. Для меня такой книгой была «Жизнь» Мопассана.