Ева открывает дверь легким движением бедра и вносит две чашки кофе. На подносе. Я невольно прикрываю рукой папку с ее именем и отодвигаю к себе. Открываю ящик, сбрасывая ее туда.
Все это время Ева спиной ко мне раскладывала на столике чашки и тарелку с перекусом, где стояли булочки, ванильный запах которых влек меня их попробовать.
В этот момент порочная фантазия меня приводит к другому запаху. Женскому. Терпкому. Сладкому. И я собирался попробовать его на вкус. Однажды. Ну а пока булочки…
Я неспешно еду в ее сторону, приближаюсь к ногам, как обычно, облаченным в штаны или тяжелые колготки и притаился выжидая.
Ева запинается об меня, и чуть не падает, оперевшись на мое плечо. Одно касание, а меня как током прошибает.
Но мне мало. Мне всегда ее мало.
— Извините, не заметила вас.
Она даже не улыбнулась. Просто отняла руку и отошла подальше.
А я уже готов требовать ответа насчет старушки. Имени. Ее настоящей истории.
Но что-то в ее взгляде меня смутило. Она сбежит. Она ничего не скажет и сбежит, как только я начну докапываться до правды. Если такая женщина меняет имя, скрывает свое прошлое, значит на это есть причина. И выяснить это можно. Если вернуться к нашему недавнему соглашению.
— Ева, — зову я, когда она собирается ретироваться, словно знает, что знаю я. — А вы помните, что хотели выслушать мою историю и рассказать свою?
— Не совсем, — оборачивается она. Я вижу, что напряжение ее немного отпустило. Она перестала мять шерстяную юбку, сверкать глазами в поисках выхода. И теперь после части правды, у меня ощущение, что это юбка снята с покойницы. — Мы рассказываем друг другу истории. Вы свои, а я те, которые хочу. И только одна из них правдивая.
А она ведь хочет рассказать мне все. Но не может. Почему?
— Меня это устраивает, — киваю я на соседний от столика стул.
— Сейчас?
— Разумеется.
Она сомневается несколько мгновений, но потом все же уходит, вызвав у меня почти негодование. Но оно проходит, как только она возвращается с еще одной чашкой в руках. Садится и наливает себе ароматный чай с чебрецом.
— Вы первый.
Первый. Первый. И с чего бы начать. Наверное, с Синицыных. Но ведь нужна предыстория.
— Я неплохо умею манипулировать людьми, — начинаю я рассказ и вижу, что чашка у ее губ остановилась, а взгляд стрельнул в меня вопросом. — Мне нравится приводить их к тем решениям, которые выгодны мне саму. Так и случилось с Марком Синицыным.
— Марком? Мужем Даши?
— Да. Даша была отличным объектом для спора. А Марк не признавал, что она ему нравится, хоть и пялился на нее регулярно.