— А что? — хмурится она. — Я только с Сашей трахалась.
Вздохнув, отворачиваюсь.
— А чё такого-то? Парни, как парни. И симпатичные.
— Пиздец, Кать.
— Что пиздец?
— Не понимаю я тебя.
— Ты знаешь, я тебя тоже не понимаю. Нахрена было ехать тогда, если ты такая вся интеллигентная и не даёшь никому?
Резко разворачиваюсь к ней.
— Нахрена было ехать?! — меня заливает возмущением. — Нахрена было ехать?! Да я ради вас и поехала! Вы же меня и уламывали!
Катька закатывает глаза:
— Я думала, ты тут как-то освоишься, что ли… А ты вон портишь людям отдых.
— Да пошла ты, — тихо говорю я.
— Чего?
— Что слышала.
— Пффф… Я тебе помочь хотела, а ты… Ну окей… Прибежишь ещё ко мне… Когда припрёт…
Она уходит, а я уже далею, что не сдержала эмоций.
— Ладно, Кать, извини, — говорю я ей вслед. — Я не со зла. На нервах просто.
Она останавливается и поворачивается ко мне.
— Бухнуть тебе надо, Оксь. Ты себе мозги трахаешь. И мне заодно. А я предпочитаю, чтобы меня трахали в другое место.
Молчу. Ничего не отвечаю.
— Ща приду, — говорит она.
И уходит.
Сажусь на краешек шезлонга и обхватываю голову руками. Глаза щиплет от назревающих слёз, в горле ком. Надо же было так вляпаться…
Музыка тем временем принимается звучать громче. Уже откровенно долбит по ушам. Какой там плеск рыб… Дискотека на воде…
Но вот она резко затихает. И я обеспокоенно вскидываю голову. Что там произошло опять?
— Чего? — доносится до меня голос Игоря.
— Глянь, говорю! — а это, походу, Саша.
Он единственный так басит тут. Пьяный, похоже, в говно.
— Хера се… — а это Стас.
— Мальчики, а кто это? — Ритка тоже в драбадан, это слышно. — Это что, полиция?
— Какая, нафиг, полиция? — огрызается Игорь. — Это какой-то хер на яхте.
Вскакиваю и быстро иду на левую сторону кормы.
Действительно… Вдали виднеется маленький белый корабль…
— А чё он тут забыл? — пьяно спрашивает Саша.
— А я ебу? — отвечает Игорь. — Тусит тут, как и мы.
Они снова врубают музыку и я перестаю их слышать.
Спустя несколько секунд ко мне спускается Катя, держа в руках два бокала. Один с вином, другой с мартини и с каким-то красно-рыжим то ли апельсиновым, то ли грейпфрутовым соком.
— Держи, — протягивает она мне бокал с вином. — Яхту видела?
— Спасибо. Я её и сейчас вижу.
Смотрю туда, где она белеет вдалеке. До неё, наверное, километр, не меньше. Но даже отсюда понятно, что она больше той, на которой находимся мы.
— Интересно, кто это… — отпив из бокала, задумчиво произносит Катька.
Она уже надела бюстгальтер купальника и сверху накинула Игореву гавайскую рубашку.
— Они там что, танцуют? — спрашиваю я, кивнув в сторону носа, откуда громко звучит новая танцевальная композиция.