-ты цела? – спрашивает, осматривая меня.
-да. Прости, я не знала, что он придет, я его не звала. – не знаю, как оправдаться.
-всё нормально. Влюбился пацан, бывает. Но ты моя женщина, надеюсь, больше я его не увижу и не услышу. – целует мою руку и снова обнимает.
Ничего не отвечаю, глядя в пустоту. Или это пустота глядит на меня?
Помогаю мужу замаскировать тональником лицо, он смотрит на меня с такой нежностью. Гладит волосы и повторяет: «ты моя». От его слов мне не по себе. Лучше бы злился, ругался, чем напоминал о своих правах на меня.
В зал возвращаемся за руки. Игорь выглядит гордым победителем. Спину выпрямил, смотрит вокруг по-царски, а я хочу сжаться до размеров муравья и не быть больше центром внимания этого дня.
-идем, потанцуем, отвлечешься. – говорит муж, тянет меня в центр зала.
Гости расступаются, пропуская нас, улыбаются. Теплая рука ложится на талию, обнимаю его за шею, даю гладить меня по плечам, успокаивая. Мне тяжело дышать, закрываю глаза, отгоняя снова тревожное чувство, которое стало слишком часто накатывать на меня, выбивая из сил. Перед глазами несутся образы гостей, превращаясь в рой монстров, тянущих ко мне когтистые лапы. Не могу вздохнуть, распахиваю глаза, хочу сказать Игорю, что мне плохо. В этот момент рядом раздается спасительный голос отца.
-могу я украсть свою дочь? – спрашивает у Игоря, улыбаясь.
Не дожидаюсь ответа мужа и кидаюсь к отцу, который немного пошатывается, но удерживает меня. Танцем отводит меня чуть в сторону, гладит по лопаткам. Уютное детское чувство отцовских объятий теплыми волнами вытесняет страшные картинки, возвращая меня в реальность.
-дочка, что случилось? – мягко спрашивает папа.
-всё хорошо, пап. Просто переволновалась. Ты не переживай. – отвечаю ему, поглаживая колючий ершик волос.
-я всегда рядом, ты можешь приехать в любой момент, позвонить, написать, я остаюсь твоим отцом и сделаю для тебя всё, что возможно. Да и невозможное сделаю. – песня заканчивается, он целует меня в щеку, отстраняя.
-я знаю, па. – обнимаю его, тоже целую. – мне надо присесть. – отхожу за стол новобрачных, накидываясь на шампанское.
Замечаю Игоря, беседующего с Марком, сыном Ксении. Этот оболтус так и повис на шее матери со своего приезда. Меня раздражает видеть его в доме отца растрепанным, праздно шатающимся и свысока рассказывающим о том, как в Германии его не устроила вся эта европейская чванливость и нажим со стороны университетского управления. Вижу, как переживает его мать и сердце кровью обливается. Ей неловко перед отцом, передо мной, из-за этого она часто ругается с сыном, который в эти моменты просто хватает её карточку, машину и уматывает развлекаться с друзьями. Пару раз отцу приходится тайком от жены ехать вызволять Марка из полиции. Парень знает, что Сергей Алексеевич бережет Ксению и звонит сразу ему. Но я слишком люблю и уважаю эту женщину, поэтому вручила ему приглашение на свадьбу.