Боже, дай мне только время…
Пистолет приятно тяжелит кобуру сбоку.
Меня очень просили к нему не прибегать. Но… Если понадобится… Я даже отмазываться не буду.
— Подъезжаем, — ровно произносит водитель. Все сидящие в глухом черном фургончике будто переходят с низкого старта на высокий. Что ж, посмотрим, что такое — личная гвардия Дмитрия Алексеевича Кайсарова. Он-то утверждал, что они у него — эффективнее, чем СОБР. И собираются за считанные минуты. В последнем факте я уже убедился. И сейчас готов скрестить пальцы за спиной за первый.
Они справляются. Паркуют фургончик поперек выездной дороги, сразу перед последним поворотом к старому заброшенному домику Тагира — он его еще не продал, но уже собирался. Сознался, что Тимурчик якобы «уехал на охоту».
Последние полкилометра двенадцать бойцов нашего отряда проносятся по лесу за считанные минуты. На нас играет темнота, и то, что нас действительно не ожидают. У домика ребят ожидает небольшое разочарование — у домика оказывается всего двое. Те самые Серый и Конг, с которыми я «познакомился» вчерашней ночью. Хотя нет. Дверь приоткрывается и по ступенькам медленно вперевалочку спускается третий. Сивый!
— Фас… — оговоренную команду к старту операции я забыл, но меня все понимают. Ровно как и то, что нахрен мне не нужны никакие промедления.
Они не успевают даже заорать. Люди Кайсарова — а сегодня это мои люди — заламывают их настолько быстро, будто они не бандитов упаковывают, а памперс ребенку меняют.
— Ты… — на меня Сивый таращится как на привидение, — ты же сдох…
— За тобой, старая тварь, я с того света вернулся, — скалюсь я и резко дергаю головой, чтобы бандиту заткнули рот и увели его от меня подальше.
Шестерки меня не волновали. Только моя жена и тот, кто посмел её забрать.
— По тепловизорам внутри трое, — докладывают мне по наушнику.
Ну, не только мне — всему отряду. Ребята переглядываются, будто скидываясь — кому именно вышибать дверь и влетать в домик первым.
А потом из домика раздается визг, громкий, пронзительный — визг Цветочка, и скидываться уже не надо. Дверь я вышибаю сам. С одного удара.
Ничего не знаю! Хлипкие петли!!!
Врагов двое. Один — это мерзейшее отродье, по идиотскому стечению обстоятельств — являющееся моим родственником, и слава богу, что мой отец додумался взять фамилию матери. Иметь с этим выродком хоть что-то общее я не желаю. Он сидит в креслице. Любуется, мразь, как другая мразь пытается содрать платье с моей отчаянно брыкающейся жены, прижатой к полу.
Тимурка бледнеет, вскакивает на ноги, шарахается от меня прочь — ну точно, он-то тоже уверен, что я сдох. Насрать. Мне как раз сейчас не до него.