— Я похороню его под колёсами, если сделаешь хоть шаг в ту сторону! — уверенно произносит голос.
Присматриваюсь. Стекло опустилось ниже. Мне виден мужской затылок на водительском сидении, повёрнутый в сторону собачника.
Своя жизнь ведь дороже, разве не так?
Не так… Как только колёса машины повернулись, я бросилась к двери.
Мужчина остановился с мамочкой, что, заметив меня, поспешно изменила направление движения, если вообще не все планы на день. Та собака, что покрупнее, принялась обнюхивать детскую коляску. Вряд ли эти меховые комочки смогли бы мне помочь с этим невменяемым, что нацелился живые мишени.
Открываю дверь и заглядываю в машину. Темно, как в танке. Как он вообще так ездит? Почему нет света в салоне?
— Садись! — рявкает он.
Из открытой двери слишком мало света, чтобы быть уверенной в том, что на заднем сидении нет его товарищей. Один не адекват — это плохо. А много не адекватов — это полная задница.
Сажусь. Руки не слушаются. Словно одеревеневшие, они застыли на груди, прижимая к себе свои богатства и не шевелятся.
Мужчина зло выдыхает. Он наклоняется ко мне, переваливается через моё сидение и закрывает дверь. Выпрямляясь, он застывает на половине пути и поворачивает в мою сторону голову.
— Ты… — не договаривает. Сверлит меня взглядом, в котором пробегают голубые разряды.
Твою налево! Суп! Ну конечно! Вот это я попала!
Мысли в голове путаются. Он продолжает нависать надо мной и молчать. Нащупываю пальцами газовый баллончик в пакете. Пытаюсь поддеть его ногтями, разорвать, но он не поддаётся. Суп не шевелится. Если не считать оглушающее дыхание, колыхающее мои волосы, и борьбы с пакетом, то вообще никакого движения нет.
Забив на вопящий инстинкт самосохранения, разрываю пакет двумя руками, уверенно перехватывая баллончик, и шиплю:
— Отодвинься от меня!
Ноль реакции. Никакого ответа.
Ну и ладно.
Толкаю мужчину на водительское сидение, хватаю ручку на двери и что силы вжимаю клапан на баллончике до упора, выпуская струю газа в его лицо.
Зато отмер!
Крик оглушает. Выбегаю из машины, вдыхая свежий воздух. Горло горит, лёгкие горят, в нос словно сухого перца чили насыпали, из глаз ручьём текут слёзы, но мне всё равно. Я бросаюсь в обратную сторону, едва различая дорогу.
Слышу отдалённый хлопок двери, отборные маты и окрик:
— Стой, ненормальная!
Ага! Вы видели хоть одного уматывающего от опасности человека, которому кричат, стой, и он слушается, останавливается? Я, нет!
Топот за спиной как-то тоже не мотивирует останавливаться.
Я не успеваю повернуть за угол, как меня с силой дёргают за волосы. Словно тысячи раскалённых игл впиваются в кожу головы. Боль адская.