- Здравствуйте. Вижу, к нам зашли люди военные. Это хорошо, добро пожаловать. Народу сейчас нет, так что гостям всегда рады, особенно таким. Что пить будем?
- А что есть? - поинтересовался Локовски.
- Вы, я вижу, десантник. Тогда вам рекомендую коктейль 'Тельняшка'. Белый ром и синий анисовый ликёр, наливается слоями. Вам же, - бармен кивнул мне. - пойдёт, думаю, 'Плазменный взрыв'. Текила, настойка красного пусторесничника и немного абсента сверху. Поджигается и пьётся. Можно добавить фелинского аперитива, неплохой весьма, они его гонят из мускусных желёз исинорских песчаных тараканов...
- Не-не-не, - возразил я. - Тараканов не надо. Для экспериментов я слишком трезв. Давайте стандартный вариант.
- Кстати, - поинтересовался Локовски у бармена, пока тот смешивал напитки. - Что это за название такое странное? Дэйв, вон, сразу возбудился и нырнул к вам, не задумываясь.
- А это вы у своего друга спросите, - усмехнулся бармен. - Он же Вольный Капитан, судя по форме.
Локовски вопросительно уставился на меня. Я пожал плечами.
- Это космобайка. Хотя нет, скорее легенда. Есть поверье, что каждому пилоту, который достиг ранга 'Элита', на следующий день после торжеств и вручения красного скафандра, приходит таинственный незнакомец и предлагает вступить в организацию 'Тёмный штурвал'. Их штаб-квартира, якобы, находится на планете Ракксла, она сама по себе легенда. Считается, что с неё то ли можно достичь любой точки вселенной, то ли выбраться в другие миры, или же перемещаться во времени... Хрен знает. Саму планету, естественно, никто не видел, а если и кто видел, то молчит.
- Думаешь, правда? - заинтересовался Локовски.
- Говорю же, хрен знает. Но уж если клад капитана Кидда оказался правдой...
- Откуда информация? - бармен мгновенно телепортировался к нам, неся коктейли.
- Есть один... источник, - я, естественно, не стал говорить ему про Свечение. - Он вроде бы подтверждает правдивость байки. Вот только где этот клад и что в нём, не говорит. Может и сам не знает. А может просто врёт.
- Понятно, - хмыкнул бармен. - Вот, держите.
- Кстати, - спросил я, делая глоток. О, интересный вкус. - Нам тут попалась шайка клоунов. Я думал поначалу что психи, хотя они утверждали, что журналисты и творческая интеллигенция. Такое здесь часто случается?
- А, - хохотнул бармен. - вы на этих нарвались? Представляю, как они на неподготовленную психику действуют. Местные уже привыкли, а вот на новенького... В общем, началось это лет пятьдесят назад, я тогда только открыл моё заведение. Приехал, значит, к нам на Вечер один модный... как его... по галентски... А, кутюрье. Или визажист? Забыл. В общем, мужик, которые делает одежду для богатых, да такую, что нормальному человеку в голову не придёт надеть. Да и не по карману. Привёз, соответственно, коллекцию. Богатые бездельники повалили на показ, напокупали этой погани, потом, как водится, устроили светский раут, на который пробрался какой-то репортёр из гламурного журнальчика. Выглядел он среди этого непотребства как таргонец среди фелинов, так что мужичка быстро скрутили и выкинули вон. Но товарищ попался ушлый, и быстро смекнул, как надо слиться с толпой. Набрал он каких-то тряпок, скрепок и прочего мусора и соорудил себе модный наряд. Маскировка - великая сила. Наглости, к тому же, ему было не занимать, так что операция внедрения прошла успешно. Журналюга весь вечер крутился среди этих... 'звёзд'... так что навынюхивал столько пикантных подробностей, что горячего материала хватило на год вперёд. Журнал, естественно, выбился в лидеры продаж, а самого щелкопёра сильно невзлюбили, но деньгу он поднял неплохую. Конкуренты фишку просекли быстро, даже пара подобных случаев прокатила, в общем, и пошло, пошло, пошло. Дальше они уже между собой соревноваться стали, кто дебильней всех оденется. Это они так свою креативность выражают, ага. Ну и вылилось это в то, что вы видели. Власти сначала думали запретить, но по трезвому размышлению отказались. Зачем? Туристы пялятся, новая достопримечательность. Многие даже специально посмотреть ходят на клоунов. Другое дело, как-то само собой у нас организовался заповедник вольнодумства. Даже радио есть, 'Эхо москита'. Как они на нём Императора поливают! Особенно Валерия Новожабская отличалась, да вот померла намедни. Злые языки говорят, что у неё внутри порвался мешочек с ядом. Самоотравление, в общем. И что? И НИЧЕГО. Вообще. Всё сходит наглецам с рук. Вот этого я никак понять не могу.