Глава 2
Холодок словно пронзил насквозь. Очень неприятное чувство, как если бы меня разложили на части и тут же снова склеили.
Там, куда я попала было необычно, от слова "совсем"! Стены из какого-то серого камня, красиво, но навевает на старину. Огромные арочные окна от пола до потолка с летящей полупрозрачной тюль белого цвета. Между окнами красивые бра с необычным пульсирующим светом. Издалека кажется, будто в лампе летают светлячки, но сияют белым цветом. На потолке замысловатые узоры, похожие на плющ с огромным количеством завитушек.
Пол также из камня, но устлан толстым темным ковром и на первый взгляд его не отличить от камня. Только сделав шаг стало ясно, что это ковёр, так как шли мы беззвучно, словно по траве.
Вито шел уверенно, не издал ни звука, даже не обернулся, чтобы убедиться, что я следую за ним. Но тут мы остановились, и я заметила деревянную дверь, массивную двустворчатую, точно по середине, которой такой же узор, что и на потолке, но здесь узор вырезан.
Вито обернулся ко мне, слегка улыбнулся, а я не выдержала и спросила:
- А мы, собственно, где? - и добавила. - Я уж точно не видела это здание у нас в городе. Это что, какой-то гипноз? Почему я думаю, что могу тебе доверять? - да, меня прорвало и я начала злиться. По большей части на себя.
- Давай, я тебе сначала кое-что покажу, а потом ты будешь задавать вопросы. - не обратив внимания на мою мини истерику, Вито открыл двери.
Сделал приглашающий жест рукой, а я одними губами произнесла:
- Лишь бы не камера пыт... - я потеряла ход своих мыслей, потому что то, что открылось для меня поразило.
Точная копия комнаты, изображенной на картине. Я подошла к креслу, с делала пару шагов назад и осмотрелась.
Ошибки быть не может. Это та самая комната. Тот же стул с красной бархатной тканью, та же дверь, те же каменные стены, но здесь, в отличие от коридора, они... более уютные что ли. Справа та же картина, на которой изображена спина девушки в абсолютной темноте, но видно, что она сидит, прикрытая лишь тонкой белой простыней.
Эта та же комната, я абсолютно уверена! Но такое ощущение, что картину нарисовали вчера. Все сохранилось до мельчайших деталей.
Я посмотрела на Вито, и он кивнул, понимая мой вопрос, но я все равно не могла в это поверить. Та картина старая, ей сотня лет, а то и больше, но тут словно время остановилось.
Да это же волшебство какое-то! Как вообще возможно сохранить все как есть? И что это за поляк, который эту картину нарисовал?
И тут на ум пришли прочтённые детективные романы, где воры заменили старинные рукописи и картины, искусственно состарив их в духовке.