Но сердце неожиданно пропускает удар, и еще один, а потом ухает вниз, будто срывается с огромной высоты в пропасть.
Это Марсель!
Это точно он. Я не могу перепутать. Это его фигура, его осанка, его манера смотреть, чуть склонив голову. Его стрижка, в конце концов.
И даже запах. Я уверена, что чувствую его запах, несмотря на всю какофонию - или как там правильно - ароматов специй и благовоний, пропитавших воздух, сгустившийся вокруг меня.
Но запах Марселя я могу ощутить и сквозь плотное облако всех этих посторонних запахов. На уровне подсознания. Где-то читала, что запах - это жидкая память. Жидкость же тяжелее газов? Так вот эта жидкая память проникает в меня сквозь все препятствия и оседает на моих обонятельных рецепторах, дразнит, требуя узнать и признать их источник. И я признаю.
Я замираю в ожидании, что он сейчас войдет. Он не может пройти мимо. Он тоже должен узнать, почувствовать, что я здесь. Или не ради меня, а хотя бы потому, что этот ресторан индийский.
Но он колеблется, а потом поворачивается и уходит. Я даже не сразу отображаю это, отказываясь верить происходящему.
Чуть запоздало срываюсь с места, подбегаю к дверям и, толкнув стеклянные створки, выскакиваю на улицу. Смотрю сразу вправо, ему вслед и уже собираюсь позвать по имени, но улица совершенно пуста.
Как такое может быть?!
Я же видела его только что, на этом самом месте.
Даже если - вероятность ноль процентов, но все же - предположить, что я ошиблась, и это был не Марсель, у дверей точно кто-то стоял. И куда же он делся?! Если бы от ресторана отъехала машина, я бы услышала, но ничего такого не было. В соседнее заведение, парикмахерскую, я заглянула, но там лишь скучающий мастер. Дальше широкая железная дверь, вход в квартиры жилого дома, на первом этаже которого располагается наш ресторан. Еще дальше какой-то магазин, но он закрыт, и стальные жалюзи на двери опущены. Туда он никак не мог войти.
Получается, этот человек вошел в железную дверь, то есть он тут живет? А значит, это точно был не Марсель?
В груди расползается колючий холод разочарования.
Возвращаюсь в ресторан и, отмахнувшись от маминого молчаливого вопроса в испытующем взгляде, снова беру в руки вилку. Но понимаю, что больше не хочу есть. Очарование этого место резко улетучивается, и я чувствую, что зря пришла сюда.
Не могу заставить себя проглотить ни кусочка и перестаю пытаться.
Мама мои страдания, разумеется, замечает и просит меня вызвать такси.
Оно приезжает быстро, но мы все равно уже ждем на улице.
- Замок? - в голосе мамы больше сомнения, чем вопроса.