Темнота — это не просто ощущение. Это фаза бытия.
Вот что говорил психотерапевт, к которому водила меня мама.
Ты боялся, сынок?
Они причинили тебе какую-нибудь боль?
Прикоснулись к тебе?
Я на всё ответил отрицательно. И это правда. Похитители ничего из этого не делали.
Они не пугали меня, не причиняли боли и не прикасались ко мне. Они просто оставили меня… одного.
Это был безмолвный тип хаоса. Ты можешь слышать это в своей голове, но не можешь увидеть это своими глазами или почувствовать кожей.
Это сильное удушье, которое медленно, но верно овладевает тобой.
Я не говорил об этом психотерапевту. Он бы не понял.
Никто бы не понял.
Потому что никто не знает, что произошло, когда похитители отпустили меня на безлюдную дорогу. Я даже не думал о том, чтобы снять пакет, который был повязан на моей голове, хоть мои руки и были свободны.
Я не думал о своих родителях, доме или своих друзьях.
Я не думал о том, чтобы попросить о помощи, хотя это самая нормальная вещь, которую кто-либо сделал бы.
Я ничего из этого не делал.
Вместо этого я стоял там, разведя руки в стороны, и тонул в полном одиночестве в этом безмолвном хаосе.
И он был таким освобождающим, таким чёрным, таким тихим. Ничто не разрушало его, не прерывало и положило ему конец.
Постоянный безмолвный хаос.
Это было, может быть, несколько часов или дней — я не помню.
В отличие от Ксандера, я не боролся, чтобы найти дорогу домой. Он шёл часами и днями, пока наконец не вернулся.
В моём же случае несколько прохожих наткнулись на меня и вызвали полицию, которая, в конце концов, отправила меня домой.
Я помню слёзы в глазах моей матери, один из которых наливался фиолетовым синяком на веке. Я помню её объятия и то, как она прижималась ко мне, рыдая, и её голос эхом раздавался вокруг меня, словно тиски.
Она была рада, что я вернулся и что был в безопасности.
И я не обнял её в ответ.
Я не мог обнять её в ответ.
Я просто стоял там и, пока она изливалась слезами, думал о хаосе, который оставил, и том, есть ли хоть какой-то способ вернуть его.
Хаос — это единственное, что заставляет меня остановиться и вглядываться. Это как кнопка паузы в моём мозгу.
Однако не всем нравится хаос. Я понял это, когда мой отец отвёл меня к врачу, потому что я не плакал.
Я не мог плакать.
Внезапно плач стал чем-то излишним. Когда я был младше, я плакал, свернувшись клубком в своей постели.
Я зажимал уши руками и притворялся, что кричащие снаружи голоса ненастоящие. Они были похожи на приведения.
Чего я маленький не знал, так это того, что призраки никогда не появятся.
Наш собственный домашний монстр делал это, и он никогда не оставался на месте. Он никогда не держал свои руки при себе.