— Валид, у меня что-то низ живота болит уже который день. Я сегодня записалась к врачу.
— Сама? — ого. Когда это она на русском у меня заговорила?
— Нет, конечно, — слабо улыбается. — Твой помощник помог мне. Так вот. Раз ты дома, отвезёшь меня?
Я киваю. Мне не тяжело. Женился — бери ответственность за жену.
Через полчаса сижу на стульях напротив кабинета. Хрен знает, зачем попёрся. Не мои это дела, но Элиф на русском не говорит. Мало ли что произойдёт?
Пока сижу, осматриваю других.
Тут кто-то с животами ходит.
С грудничками.
Почему-то сразу об Авроре думаю.
И о ребёнке своём, которого не могу получить.
У нас с Касимом это семейное, твою мать. У обоих проблемы с драными сперматозоидами. Я заметил это пару лет назад, до встречи с Авророй. Тогда с Элиф мы только встречались, но я уже рассчитывал на наследника. Чего тянуть — жизнь коротка.
Но многочисленные провальные попытки утомили, мы пошли и проверились. У Элиф всё было идеально. А вот у меня проблемы — слабая активность. Оказывается, у брата — тоже. Генетическое.
Конечно, я начал лечение, да только… Всё равно не выходило.
В один момент я всё бросил.
Плевать.
Хотя детей хотел жутко.
Но раз жизнь не дала, значит, так и надо.
Касиму повезло больше, раз у него теперь на свет появится сын. От Роры.
Сука!
Кажется, я свихнулся на этой девчонке, раз вижу её с какой-то девицей в другом конце коридора.
Пока жду Элиф — решаю дойти до неё. Узнать, как у неё дела.
Самоубийство, но я честно переживаю за неё.
Чем ближе подхожу к ней, тем отчётливее слышу голос. Они сидят спиной, и я думаю подойти аккуратно, чтобы не напугать Рору.
Но останавливаюсь в нескольких метрах от них, когда слышу несколько строк.
— А я говорила, надо было аборт делать.
— Сама попробовала бы, — звучит обиженно.
— Так я уже и делала! Два раза. Ничего, живая!
— Всё равно нет, — отворачивается девчонка.
Чёрт, я подслушиваю как мальчишка. Хотя не хочу этого делать. Но что-то держит.
— Ну и дура, — говорит подруга. — Вот сделала бы ты аборт, сейчас бы в универе тусила, лохов разводила, а не была содержанкой у араба, который тебя за одно кривое слово по лицу бьёт.
Бьёт?
Каждый раз?
Он серьёзно? Бился башкой об стену?
Или это всё потому, что я тогда случайно уронил в детстве, да?
— Знаешь что… — Аврора выпрямляется, хватается за спину. Чёрт, это тяжело наверняка. — Вот это уже моё дело.
— Зря, — фыркает. Ну всё, хватит трёпа. Делаю шаг, но девчонка внезапно выпаливает: — А Касим хоть в курсе, что ребёнок не от него?
Что?
Как не его?
Какого хрена?
— Саш. Я начинаю жалеть, что вообще взяла тебя с собой.