— Вадим хочет к тебе приехать, — голос спокойный, уверенный и немного недовольный, но это не удивительно: Вадим всегда был маменькиным сыночком, а тут, можно сказать, проявление характера, поэтому понятно, почему недовольный. — Не знаю, откуда на него такая блажь нашла, но я не против.
— Я тем более не против, пусть приезжает.
— Хорошо, я передам ему. Пока.
— Пока.
Я задумался: ко мне хочет приехать сын. Странно. За десять последних лет мы виделись с ним раз пять, может шесть. Ещё звонил ему на дни рожденья, поздравлял — и вдруг хочет приехать. Странно. Даже как-то… даже как-то боязно. Что я скажу ему при встрече?
— Что случалось? — спросил Лёха.
— Да ничего… так, сын приезжает.
— Сын? Большой?
— Двадцать два года.
— Большой. Женат?
— Какое, даже в армии не был.
— Не был? — хмыкнул Галыш. — Армия нужна, без неё мужик никак, тем более нынче всего год служить. Это мы по два года отхватили — это да. А год, так, бахвальство. Батя мой вообще трёшку служил в пехоте. А на море и того больше.
— Не в годах дело, — махнул рукой Лёха. — Какая разница сколько. Главное, был. Понюхал, попробовал, мужиком стал. Мой, вон, охлёсток, не хочет идти. Ему рано ещё, конечно, но тоже вот скоро. Но я с ним ещё поговорю, объясню как полагается!
— Тоже мне объясняльщик, — улыбнулась Люська.
— Григорич, твою мать! — воскликнул Галыш.
— Ты чего, Сань?
— Да редактора зовут — Григорич. Я же помню, из головы просто выскочило.
Лёха рассмеялся:
— Ну, теперь можно ещё по соточке.
Свечерело. Лёха принёс керосиновую лампу, повесил над столом. Мягкий свет фитиля осветил беседку, бросил по сторонам корявые тени. Люська повела глазами по теням, вздохнула глубоко и вдруг запела:
Белым снегом, белым снегом
Ночь метельная ту стёжку замела,
По которой, по которой
Я с тобой, родимый, рядышком прошла…
Галыш подхватил. Дуэт получился красивый, я даже вскинул брови от удивления. Ласкающий, томный голос Люськи и неожиданно сильный тенор Саньки Галыша заставили прислушаться и вытянули из глаза слезинку. Я посмотрел на Лёху, тот улыбался и тоже слушал, слегка покачиваясь в такт мотива. Для него этот дуэт не стал откровением, только Серёня дремал, прислонившись головой к столбику беседки.
Я налил себе водки, выпил. Слова ложились на душу лёгким белым полотном, снежным, как сама песня, и потому прохладным. А душа как раз требовала прохлады и требовала полёта, и мне захотелось подхватить этот чистый русский напев, дать ему волю, дать возможность наравне с Люськиным голосом поплыть вдоль по темнеющей улице Светлой, порадовать народ красотою исполнения… Слава богу, удержался, не испортил песнь своим фальшивым хрипом.