- Ублюдок! – кричит Соня. – Урод!
- Что происходит?
Девчонка быстро отползает в изголовье кровати, поджимает ноги к груди, оглядывается по сторонам. Вид у нее затравленный.
- Что происходит? – она повторяет мой вопрос осипшим голосом и закашливается от волнения. – Это я должна спрашивать, а не ты, чертов псих.
Соня резко вскакивает с постели и хватает со стола массивный подсвечник, явно готовится обороняться. От меня?
- Я нажала кнопку вызова охраны, - бормочет сдавленно. – Убирайся, пока сюда не приехал наряд полиции.
Нелепая ложь.
- Кнопка на входе, - бросаю я. – Рядом с панелью, где настраивается климат-контроль.
- Черт, откуда ты…
- Охрана скоро будет. Они по камерам увидят, как я пробрался через открытое окно и взломал дверь твоей квартиры.
Я поднимаюсь и надвигаюсь на нее.
- Уходи, - шепчет девчонка. – Просто уходи. Или ты хочешь, чтобы тебя поймали и отправили за решетку?
- Соня, зачем ты со мной играешь?
Я протягиваю к ней руку, а она замахивается этим дурацким подсвечником. Черт, я же выбью его за секунду. Но меня тормозит другое. Ее взгляд. Весь ее вид. Моя Соня становится чужой, как будто отгораживается стеной. Прячется за маской.
Чистое безумие. Бред.
- Я не Соня, - бормочет девчонка и нервно кусает губы. – Ты хоть иногда слушаешь? Я не знаю, в чем твоя проблема и знать не хочу. Наверное, тебя бросила твоя девушка, и ты решил залить горе алкоголем. Пошел в клуб, надрался до чертиков и вцепился в меня. Но, парень, пойми главное – я не она. Ты поймешь, когда протрезвеешь.
- Ты говоришь как Соня, - чеканю. – Не только голос. Сам тон. Твои слова. Фразы. Да все. И ты выглядишь как она. Двигаешься. Пахнешь. На вкус такая же. И целуешься. Ты же ответила мне. Откликнулась.
- Я рада! – вопит девчонка. – Рада!
- Рада выебывать мой мозг? – рявкаю и подступаю вплотную. – Рада наворачивать гребаное вранье?
Она ударяет меня подсвечником, а я даже не осознаю, куда приходится удар. Стою перед ней и деревенею, врастаю в пол.
- Это мое имя, - заявляет девчонка. – «Рада». Имя такое. Понимаешь? Радослава. Так меня родители назвали.
Что-то царапает под ребрами. Или рвется? Я решаю разобраться в этом потом, здесь и сейчас волнуют совсем другие вопросы.
- Кто тебе помог? – спрашиваю. – Кто тебя спрятал? Кто купил квартиру? За чей счет слепили новую биографию?
- Господи.
Она отшатывается и вжимается в стену, подсвечник выпадает из ее пальцев и катится по полу.
- Ты точно ненормальный. Выследил меня. Забрался в мою квартиру. А теперь задаешь такие вопросы, от которых мороз по коже. Я студентка. Понимаешь? Я обычная студентка. Никто не делал мне никакую биографию. Что ты несешь?