Ольга почти ничего не рассказывает о своём единственном ребёнке, что ещё раз доказывает, что я выбрал правильную женщину. Которая не захочет от меня ребёнка. И не захочет никогда. Нет в ней материнского чувства.
Но я был бы не против, если её дочь жила с нами. Только девчонка сама не хочет к нам переезжать. Постоянно матери твердит, что в России ей лучше. У неё здесь друзья и вся жизнь.
Глупая. В Венгрии у неё было бы больше возможностей для образования, жизни и развития. Что ж, я не постарался бы ради девчонки? Мне бы даже труда это не составило. Связи у меня хорошие. Скоро приедем в Россию с Ольгой, и я попробую сам поговорить с девчонкой и убедить её не калечить свою жизнь и пользоваться тем, что предлагают. Сама ведь потом благодарна будет.
А пока отправляю ей и её дедушке приличные суммы на содержание своей падчерицы. По Рустаму понимаю, как это затратно воспитывать ребёнка, пусть и взрослого. Там наоборот, расходы увеличиваются.
— Найдите мне именинницу, — даю команду по телефону. — Где хотите, ищите, но найдите мне эту малолетнюю алкашку. Пока глупостей не натворила.
— Есть, босс! — отзывается Назар и отключается.
Прячу телефон в карман и даю себе несколько минут тишины и спокойствия, которых давно не испытывал. Больше десяти лет...
Облокачиваюсь на перила и смотрю вдаль, чувствуя пустоту внутри себя. Дыру, которую забиваю всем. Работой, деньгами, благотворительностью… каким-то смыслом, оправдывающим моё существование.
Как же я устал, чёрт возьми… Хочу напиться и забыться. Позволить себе выпустить из души дикий крик боли и отчаянья. Но я мужик… должен сдерживаться.
Телефон начинает дребезжать, оповещая о звонке. Достаю телефон, рассчитывая, что это Назар. Но нет.
Устало вздыхаю при виде фотографии жены на дисплее телефона.
— Да, — кидаю, подняв трубку. — Быстро! Я немного занят.
— Звоню спросить, как дела, — щебечет. — У тебя всё хорошо?
— Да, — отвечаю коротко, как и всегда. — Послезавтра прилечу уже.
— Я уже соскучилась, — вздыхает, вызывая ухмылку.
— Встретишь? — выкидываю из головы лишние мысли. — Хочу что-нибудь домашнего, Оль. По-настоящему домашнего и сытного. Без ресторанов и готовых пайков.
— Я борщ тебе сварю, дорогой! Как ты любишь! — радует своим обещанием.
Улыбаюсь, предвкушая момент, когда съем первую ложку горячего борща. И содержимое ложки пойдёт дальше, обжигая все органы.
Ненормальный… Но именно так я и люблю.
— Спасибо, — благодарю супругу и чувствую очередной звонок. — У меня звонок по второй линии. Позже наберу.
— Пока, — быстро произносит Ольга и отключается первая, как и всегда. Решила, что задобрила меня своими фразочками и обещаниями и я забуду, что она натворила в прошлый раз. Не подам на развод.