“Я жду, Алиса! Не разочаруй меня” — от отца.
— Отлично! Тебя еще не хватало.
Принимаю решение просто проигнорировать сообщение, так как покорной болонкой хозяину тапки в зубах таскать не намерена, и отправляюсь по указанному в документах адресу.
Сама дорога занимает чуть больше часа туда и обратно, а вот найти те самые руки неизвестного мне Глебова Михаила оказывается не так просто, как заскочить в маршрутное такси. Обойдя вдоль и поперек небольшое здание “СтройКом” и так не найдя нужного мне кабинета, решаю постучать и сунуть нос в первый попавшийся. В итоге еще примерно через полчаса мотания из кабинета в кабинет и с этажа на этаж я выясняю, что сам товарищ Глебов в этом здании не сидит, и злая, как тысяча чертей, еду обратно в “ПрайдИнвест”.
В просторном холле бизнес-центра сталкиваюсь с Маратом Сергеевичем, и, видимо, мой взмыленный и порядком растрепанный вид его слегка удивляет, потому что мужчина удивленно выгибает бровь и улыбается:
— За тобой гналась свора собак? — спрашивает непринужденно, пропуская меня в открытые двери лифта.
— Очень смешно, — морщусь, кое-как приглаживая растрепавшиеся из косы волосы и поправляя юбку.
— Что случилось? Наш Беркут решил устроить проверку для новичка? — все еще продолжает веселиться Левашов.
— Или отыграться за плохое настроение и грязные брюки.
— Давай, пожалуйся мне, я тебе посочувствую и, возможно, помогу, Алиса из страны чудес.
— Вот только не надо, пожалуйста! Сколько я уже шуточек про эту страну чудес слышала, на все годы жизни вперед хватит.
И правда, такое ощущение, что у всех мужчин первая и самая стойкая ассоциация при имени Алиса — эта мифическая страна чудес. В школе мне таких дразнилок хватило сполна.
— Ладно, не буду, — поднимет руку мужчина. — Так что случилось?
— Руслан Данилович попросил меня увести папку с документами в компанию “СтройКом” и передать лично в руки Глебову Михаилу. Я точно, на все сто процентов уверена, что правильно запомнила имя! — восклицаю и, кажется, даже притопнула ногой, — вот только я почти час бродила в поисках этого мужчины, но оказывается, он там не сидит.
Поднимаю взгляд на Марата Сергеевича, тот пару мгновений усердно сдерживает улыбку, но, в конечном счете, начинает заливисто хохотать, потирая бороду.
— Что? — морщусь, ожидая как минимум сочувствия, как максимум помощи, но точно не издевательского смеха.
— Ух, Рус, — машет головой Левашов, — давай сюда мне эту папку.
— Нет, не дам, — прижимаю к себе пластмасску, как родное чадо. — Я сейчас отдам вам документы, вы их потеряете, а Руслан Данилович потом будет срывать на меня злость.