Ничего не могу поделать.
Но я очень стараюсь. Просто чтобы проверить, не появился ли хоть малейший самоконтроль, когда ты рядом.
Но результат всегда один и тот же: я вижу тебя, наблюдаю, как ты освобождаешься от рубашки: быстро расстегиваешь ее, взмахиваешь руками, чтобы свести лопатки - и рубашка падает. Твой торс обнажен, великолепен, скульптура загорелого мускулистого совершенства. У меня перехватывает дыхание, я снова и снова сглатываю, будто могу проглотить свою потребность в тебе. Затем мой взгляд устремляется вниз, скользит по рельефному прессу с восемью кубиками, опускается к паху, выпирающей ширинке, и бедра сводит от горячего желания. От страсти начинаю задыхаться.
И мне не надо ничего говорить.
Ты расстегиваешь штаны, берешься за собачку молнии большим и указательным пальцами, медленно тянешь ее вниз. Выпускаешь свое желание на волю. Твой член покачивается у моего лица: огромный, твердый, идеальный.
И я погибаю.
Все мои желания исчезают.
Твои руки будут грубо прикасаться к моей плоти, царапая, дразня, обладая. И я буду наслаждаться этой грубостью в крепких объятьях жестких рук на моих ягодицах, тянущих меня к краю кровати, поддерживающих меня, когда ты погружаешься в меня, вызывая хныканье.
И я разобьюсь на осколки для тебя, наблюдая, как твои сухожилия на шее пульсируют и напрягаются, как живот сгибается, а бедра двигаются в такт; наблюдая, как пульсирует бицепс, когда ты держишь меня без малейших усилий за любую желаемую часть тела.
И ты тоже кончишь, но как всегда не быстро. Не раньше, чем я достигну своего апогея. А иногда пока я не достигну его дважды. Если я не достигаю его под напором толчков твоего тела, ты нажимаешь большим пальцем на клитор и заставляешь меня нежными, искусными, настойчивыми круговыми движениями, как будто точно знаешь, как доставить мне удовольствие.
Когда ты получаешь разрядку, это происходит тихо, с напряженным стоном, возможно, капли пота стекут по лбу, как будто даже твой пот подчиняется правилу искусности, которое, кажется, диктует твое существование.
А затем, покончив со мной, ты прикоснешься пальцем к моему лбу, отбросишь назад локон волос цвета воронова крыла и подаришь миг зрительного контакта, миг личной связи. Всего лишь миг, лишь кусочек времени. Но хотя бы что-то. Будто ты знаешь, что мне именно это и надо, чтобы продолжить эту... игру.
Уловки.
Обман.
Эти лже-семейные отношения.
Без этого мига интимности, заключенного в посткоитальном взгляде, я бы сгорела. Взорвалась.
И все равно я не удовлетворена. Встревожена.
Ты знаешь об этом.