С моих губ срывается невольный смешок. Чувство юмора Лильке не изменяет. Не знаю, что бы я без неё делала.
– Тебе страшно? – спрашивает вдруг она.
– Да, – признаюсь. – Он ведь в самом деле не хочет меня видеть, у него новая жизнь, невеста… Может быть, даже забыл уже обо мне. Пять лет – весомый срок. А тут я… с такими новостями…
– Твои новости важнее всего! – порывисто говорит подруга. – И его невесты, и юбилея этого их чёртового холдинга! Булатов не сможет остаться в стороне – речь ведь идёт о жизни его сына!
– Сына, которого он считает чужим, – горько усмехаюсь я.
– Так пусть сделает анализ ДНК! Мы не в девятнадцатом веке живём и даже уже не в двадцатом! Сейчас несложно доказать кровное родство, а с его деньгами это раз плюнуть!
Лиля права. Так и есть, несложно. Но захочет ли Арслан Булатов доказывать? Гошка на него совсем не похож, вот ничуточки. Как уговорить мужчину, который не верит в то, что у него есть сын, согласиться на анализ ДНК?..
Стискиваю кулаки и закрываю глаза. Внушаю себе, что у меня есть шанс – пусть маленький, но всё же. Потому что Булатов – не чудовище. Каким бы он ни стал за то время, что мы не виделись, как бы ни изменился, внутри него всё равно должно остаться что-то от человека, которого я любила. Любила не только телом, но и душой.
Как это произошло? Когда я взглянула на этого мужчину иначе, другими глазами? Начала видеть в нём не того, кем считала изначально – папиным сынком, которому всё в жизни досталось просто так, на халяву, а человека со своими надеждами и мечтами, шрамами и ранами. С сильным характером. Живого, чувствующего, настоящего.
Конечно, не в тот первый день, когда он повёз меня за покупками, не особо-то интересуясь моим мнением на этот счёт. И не во второй, когда одно из вечерних платьев, приобретённых в том бутике с красоткой-продавщицей, мне пригодилось. Был уже вечер, я весь день просидела в офисе и собиралась ехать домой, готовить нам с дедушкой ужин, но тут…
– Я завезу тебя переодеться, а потом поедем во «Дворец султана», – сообщил мне начальник.
– Зачем? – опешила я, мысленно уже нарезая овощи для салата.
– Как зачем? – изогнул чёрную бровь Арслан. Его моё недоумение, похоже, забавляло. – Ты должна сопровождать меня везде, забыла? В том числе и на деловых ужинах. Не волнуйся, все расходы за счёт компании.
– А если бы у меня были на этот вечер другие планы?
– То ты бы их отменила.
«Дворец султана» оказался восточным рестораном, но не одним из тех, куда может войти любой, даже простая студентка вроде меня. Нет, это было место для избранных. И цифры в меню с непонятными названиями, и дизайнерский интерьер – всё кричало о том, что без солидного банковского счёта сюда лучше не входить. Как, впрочем, и одежда тех, кто сидел за столиками. Я бросила взгляд на своё чёрное платье, ассиметричное, оставляющее полностью открытой одну руку, но до запястья закрывающее вторую. Кажется, в этом дорогом наряде я вполне вписывалась в здешнюю публику. Но всё равно чувствовала себя чужой, лишь по какой-то случайности оказавшейся среди этих привилегированных людей, которые тут ужинали.