– Держите меня в курсе.
Поднимаюсь с места, беру Гошку за руку, и мы выходим из кабинета. В коридоре уже ждут следующие пациенты – темноволосая женщина с очень похожей на неё маленькой девочкой в пышном голубом платье. Дети переглядываются друг с другом так понимающе, что у меня до боли сжимается сердце.
Когда оказываемся на улице, звонит телефон.
– Я заказал вам такси, – говорит Арслан. – Оно уже должно было приехать. Дорога оплачена.
Он называет номер, и я нахожу на парковке ожидающий нас автомобиль. Неожиданная забота. Я бы и сама могла это сделать.
– Как прошёл приём?
– В понедельник нужно лечь на обследование. И… тебя там тоже ждут. Сможешь?
– В понедельник? Да. Увидимся в выходные.
Чей-то голос обращается к Булатову, и он отключается от разговора. Голос женский. Наверняка секретарь в офисе, сейчас ведь рабочий день, и всё же мне становится неприятно, что я это услышала.
Разве я имею право ревновать его к каким-то незнакомым голосам? Почему я? Пусть Эльвира Багримова ревнует…
Эльвира
Достаю вещи из шкафа и, прежде чем положить их в распахнутую дорожную сумку, гадаю, пригодятся ли они мне там, куда я еду. Это ведь всего лишь на выходные. И всё-таки я очень рада возможности сменить обстановку. Не видеть отца, который бросает на меня косые взгляды каждый раз, когда я оказываюсь в поле его зрения. Под этими взглядами мне хочется втянуть голову в плечи, а лучше и вовсе стать невидимкой.
– Это Булатовы хорошо придумали – взять тебя на корпоратив, но лучше бы вы с Арсланом вдвоём побыли, а не со всем коллективом, – замечает мама, входя в комнату, где я собираюсь в дорогу. – Но ничего-ничего, успеется ещё. Будет же у вас после свадьбы медовый месяц… – добавляет она почти мечтательно.
Не отвечая, продолжаю укладывать вещи. Мой выбор маме явно не нравится. Она морщится, глядя на спортивного стиля кофту и джинсы, которые отправляются в сумку – на случай, что вечером будет прохладно.
– Тебе надо взять что-нибудь понаряднее, – говорит недовольно. – Платье, юбку… Что это за одежда?
– Это то, в чём мне удобно, – отвечаю я. Бросаю в сумку расчёску, кое-что из косметики и застёгиваю молнию. А затем раздаётся звонок в дверь.
– Это Арслан! – торопит меня мама. – Иди скорее! Могла бы и раньше собраться!
Лучше бы я поехала на такси. Впереди целый час в салоне автомобиля наедине с мужчиной, один вид которого вгоняет меня в смятение. Я выхожу, смотрю на него, серьёзного, неулыбчивого, и пытаюсь понять, а он-то по какой причине дал согласие на этот брак? Мы ведь живём не в девятнадцатом веке. Похоже, и ему с этого какая-то выгода, иначе наверняка отказался бы…