— Маллой говорит, что его батя не самый хороший человек, — отвечаю я. — Семейное дерьмо.
— Он кажется умным пацаном, — говорит Буни. — Ты правда думаешь, что кто-то, обладающий хотя бы половиной мозга пойдет против ирландской мафии только потому, что у него проблемы с отцом? Больше похоже на самоубийство.
— Только, если он проиграет, — отмечаю я. — Иногда приходится выбирать сторону и сражаться. Маллой, очевидно, выбрал свою.
Слова повисают в воздухе.
— Мы знаем, на чьей стороне должны быть мы, — говорит Дип. — Не все в этой комнате работали под землей, но это наша община. «Смеющаяся Тесс» — это то, что держит нас в живых. Если у нас есть шанс защитить ее, мы должны им воспользоваться. Иначе мы явно не те, кем кажемся.
— Думаю, итог всем ясен, — медленно говорит Буни. — Кто-нибудь ещё хочет что-то сказать?
Все молчат.
— Ну ладно. Все «за»?
Я озвучиваю своё «Да» другим, а потом мы переходим к новому делу. Что-то о пропавшем насосе. Я отключаюсь от разговора, удивляясь, какого чёрта я влюбился в цыпочку, которая меня ненавидит.
Похоже это наказание.
Прикоснувшись к шраму на своему лице, я думаю, что моя жизнь могла бы быть другой, если бы я был девушкой. Мы с Беккой родились в похожем окружении... Я вырос в среди устрашающих мужчин и нестабильности, как и она. Теперь я один из них. Мой отец всегда присматривал за мной, но я должен был стоять на своём и платить за это кровью. Кровью и временем.
У Бекки никогда не было такой возможности.
Если у меня когда-нибудь будут дети, им, чёрт возьми, лучше быть мальчиками. Да, как будто мне так повезет. Я представляю себе маленькую девочку с большими глазами Бекки, улыбающуюся мне. Потом представляю её того же возраста, что и Бекка, когда мы познакомились. Молодая. Слишком, бл*дь, молодая, но я влюбился в Бекку, будто какой-то больной засранец.
Если какой-то парень, похожий на меня, свяжется с моей дочерью, я его убью.
Вот тогда-то меня и осеняет. Я понял, что хочу детей, и в моей голове они похожи на Бекку. Так какого черта я всё ещё злюсь на неё? Мы оба многое просрали за эти годы, но я сидел один в темноте прошлой ночью, подобно слизняку-курильщику-который-втюрился-по-уши, не желая принимать реальность. Чего, чёрт возьми, я жду?
На хрен это дерьмо.
— Что-нибудь ещё? — спрашивает Буни. — Думаю, мы почти закончили.
— Эй, у меня есть кое-что, — говорю я, слова удивляют меня.
— Что?
— Я заявляю свои права на Бекку Джонс.
Буни фыркает.
— Думал, что ты сделал это еще пять лет назад, тупица, — говорит Демон. — Это не новость.
— Нет, я имею ввиду, по-настоящему. Сейчас. Я охренеть как серьезно. Собираюсь сделать её своей старухой.