— У тебя есть семья, Миша, — покачал головой Саша, не собираясь втягивать в свои дела друга. — Вот и возвращайся к ней, я не стою твоего времени и жертв, — вздохнул он, доставая из шкафа дубленку.
— ТЫ — моя семья, Саша! — крикнул Воронцов, подлетая к другу и хватая его за грудки. — И я никогда тебя не оставлю, слышишь!
И он позволил помочь, нырнуть в то же дерьмо, в котором варился сам. Он корил себя, но разве может скорбь, ненависть к самому себе и боль, будто с тебя живьем сдирают кожу, а потом заживо сжигают на костре, исправить хоть что-то. Жизнь человека, что был достоин дожить до старости и умереть, будучи седым морщинистым стариком, сидя в качалке и укрытый пледом, на крыльце своей дачи, которую он поменял на свою. Саша Радов, глупый испуганный мальчик, обреченный навечно остаться одиноким и расплачиваться за свои грехи. Именно таким полковник видел своё отражение в зеркале, именно такую судьбу он себе выбрал.
Наказание ли это божье, стечение обстоятельств, злой рок, проклятье, судьба…
Мужчина знал лишь одно — его вина, от которой нет спасения, его жизнь, что больше похожа на ад и его долг, который он выполнит ценой собственной жизни — это всё, что заставляет его просыпаться каждое утро и засыпать каждую ночь. Он умирает со светом луны и возрождается с лучами солнца. И это звучало бы поэтично, если бы не предательство, которое тяготит его уже долгие годы.
Она плакала, он видел, как красивая молодая женщина с золотистыми волосами, которые, будто в мгновение потеряли свой блеск, стояла у могилы мужа, а по её щекам текли тихие, безмолвные слезы. Её глаза говорили больше, чем слова, её слезы были водой, в которой она пыталась утопить свою боль. Боль, которую причинил ей самый близкий друг, крестный отец её сына, человек, которого она считала семьёй.
Они остались одни, все близкие, друзья, коллеги ушли, оставив жену в последний раз проститься с мужем. Мужчина был единственным, кто не смог сделать и шагу, его ноги будто вросли в землю. Казалось, что сама земля разверзнется, поглотит его и живьем похоронит рядом с другом, которого он убил.
— Прости меня, — прошептал Саша, аккуратно кладя руку на плечо Любы Воронцовой. Женщина медленно покачала головой, не отрывая взгляда от деревянного креста с металлической табличкой.
— Ты ни в чем не виноват, Саша, — прошептала она, положив свою холодную ладонь поверх его. — Он так хотел спасти всех, что не смог спасти себя…
«Он так хотел спасти всех, что не смог спасти себя», — слова, что стали его проклятьем, его кошмаром и виной, длиной во всю жизнь.