Я знаю, что она скучает по мне, и тяжело восприняла мой отъезд, возможно, тяжелее, чем показывала, всегда представая передо мной с храбрым лицом в наших сообщениях и электронных письмах. Сначала я был благодарен ей за это — ее фальшивая улыбка облегчала отъезд из дома в тот день. Она столкнула меня с крыльца к моей машине, позволив мне свободно подойти к ней, забраться внутрь и фактически запустить двигатель.
Но, по правде говоря, я втайне молился, чтобы он сломалась до того, как я уеду из города. Но этого не произошло. Все шло по плану, и на следующий вечер перед сном я был в Мичигане.
Это утверждение, а не вопрос, и она, кажется, обдумывает его.
— Я... — Она громко выдыхает воздух, на глаза наворачиваются слезы.
Анабелль перекатывается на спину, уставившись в потолок. Берет мою руку и кладет себе на таз, чуть ниже пояса шорт, приподнимая подол свободной футболки.
Естественно, моя рука начинает медленно скользить на север, скользя по теплой коже, о которой я мечтал в течение нескольких дней. Недели.
Даже месяцы.
Я останавливаюсь, когда моя ладонь поднимается вверх.
Мои глаза встречаются с ее слезящимися глазами.
— Анабелль? — неуверенно шепчу я.
Она прикусывает дрожащую нижнюю губу, подбородок дрожит, когда я в шоке убираю руку.
Колеблюсь.
Снова кладу руку ей на живот.
Ее выпуклый животик.
Ее, черт возьми, беременный животик.
— Ты... — Я не могу произнести ни слова.
Вместо ответа она сглатывает, слезы текут по ее прекрасному лицу.
— Анабелль, это...
Мой?
Она кивает.
Я молча откидываюсь назад, не имея ни малейшего понятия, что с собой делать. С моими руками, моим телом, моими мыслями.
Мой.
Твою мать.
Охренеть.
Черт возьми.
Я не собираюсь паниковать, я не собираюсь паниковать, я не собираюсь паниковать.
— Какой срок? — Мой голос едва узнаваем.
— Шестнадцать недель.
Я чуть не спрыгиваю с кровати.
— Шестнадцать недель!
Потом я встаю, зарываюсь пальцами в волосы, которые, наверное, не мешало бы подстричь, пока Анабелль рыдает на кровати. И вот я уже сам готов разрыдаться.
— Прос... п-прости, — плачет она.
Боже мой.
Она беременна.
Моя квартира. Друзья. Мама, отец, моя семья. Все важное в моей жизни мелькает передо мной в промежутке времени. Занятия. Степень. Магистратура.
Книга для родителей на тумбочке.
Я беру ее, поднимаю со стола, изучаю обложку. «Что ожидать, когда ты...». Я бросаю ее, как будто она в огне, и она падает на пол с глухим стуком.
Сажусь на краю кровати спиной к Анабелль, и слышу ее рыдания, приглушенные звуком крови, приливающей к моему мозгу. Аналитическая часть меня собирает воедино все наши отношения, один быстрый оргазмический тр*х за раз.