– Направляй свои мысли куда следует, иначе они направят тебя, куда не надо, – сказал я себе.
Я нашел еще один кусочек смальты портрета по имени Агата. Ее образ, бережно хранимый памятью, рушился. А на место выпавших осколков предлагалась замена, которая меня совершенно не устраивала. Составляющие ее образа складывались для меня теперь совершенно из иных цветов.
Подумал:
«Почему Агата хранила все это? Да еще так искусно все прятала?
Почему просто не выбросила? Не разорвала в клочья?»
Я не хотел верить, что у Агаты, моей Агаты, был роман у меня за спиной.
Вот странно. Написаны любовные записульки были не от руки, а напечатаны на принтере.
Что за неудачный любовник такой?
Уж если вздумал писать любовные письма, то уж красивым почерком от души написал бы на какой-нибудь шикарной бумаге. А не холодными напечатанными буквами изливался. Чудной.
Так, во всяком случае, сделал бы я. Я, не расстающийся с клавиатурой и мышкой.
Но вот у этого «А», твою мать, «ее А», похоже было другое мнение на этот счет.
Может, кстати, у этого «А» почерк совсем никудышный? Да, вполне вероятно…
Но в любом случае…
Кто такой этот А?
Мистер «А был ли мальчик?».
Нет, это мистер Абажуродержатель. Вот это кто.
Я взъерошил свои волосы:
«Черт. Жизнь просто себе идет. Правда иногда она просто идет на х…».
Я решил отнести эти бумажки Зернову на экспертизу. Пусть проверят. Отпечатки пальцев там, ног, слюну.
Я с досадой вышел из квартиры, хлопнув за собой дверью.
***
Зернов встретил меня в своем кабинете интересной информацией.
– Просмотрели камеры в тот день, когда Агату сбила машина. С соседних улиц и переулков. Там, где произошло само происшествие, камер не установлено. Преступник подготовился. Но мы просмотрели камеры с мест неподалеку от того, где была оставлена машина. И где угнана тоже.
– И? – мой голос прозвучал, словно чужой, будто я мгновенно охрип.
– В общем, мы нашли кадры с интересующей нас машиной, – голос его был серьезный. И мне сразу стало ясно: то, что он сейчас скажет, мне не понравится.
–Наши специалисты поработали: приблизили, улучшили изображения. И то, что мы там увидели, повергло нас, мягко говоря, в шок, – он сделал небольшую паузу.
– И что вы там увидели? – спросил я, но что-то мне подсказывало, что ответ на этот вопрос я уже знал.
Он кинул на стол передо мной несколько фотографий довольно большого размера.
На них за рулем автомобиля был запечатлен улыбающийся лик. Кого бы вы думали?
Конечно, его… Романа Абрамовича.
– Похоже, дьявол продал душу Роману Абрамовичу, – не удержался я.
Я решил, что это Сулейманов напялил маску Абрамовича и вершит в ней свои темные дела.