— Судя по всему, ты рад такому раскладу, — прохрипела я, чувствуя, как все внутри холодеет при мысли о Русе.
— На самом деле, моя дорогая, мне все равно, — взмахнул рукой Гриша и тут же, словно подчиняясь его безмолвному приказу, вспыхнул верхний свет.
Я на мгновение зажмурилась, а когда вновь открыла глаза, поняла, что в моей маленькой квартирке собралось гораздо больше людей, чем показалось в полутьме. Помимо Гриши и того недоумка, который не придумал ничего лучше, чем напоить меня молоком, в каждом углу стояло еще по одному крепкому парню. Входную дверь также сторожили — крупный бритоголовый дядя в количестве одной штуки с лицом свежеразмороженной селедки, который всем своим брутальным видом буквально кричал о том, что бандитские времена ушли не так далеко, как всем кажется.
— Меня интересуешь только ты, — заявил Гриша, ставя рядом со мной стул и усаживаясь на него с таким видом, как будто это был как минимум самый удобный стул в мире, как максимум — трон. — Ты ведь даже не знаешь, да?
— Чего не знаю? — неподдельно удивилась я.
— Того, что заварушка в городе началась… из-за тебя, — и он легонько ткнул меня пальцем в грудь.
— Это сильно вряд ли, — промолвила я, не скрывая скепсиса.
— Давай я расскажу тебе историю, — с готовность предложил Гриша, складывая руки на спинке стула перед собой.
— Если сказочную, то не надо, — с не меньшей готовностью отказалась я.
— Что так? — озаботился Гриша, навесив на лицо выражение крайнего огорчения.
— Ненавижу сказки, у меня от них расстройство, — заявила я с предельной серьезностью.
— Нервное? — поинтересовался Гриша, склоняя голову к плечу и выглядя в этот момент как заботливая мамочка.
— И нервное тоже, — закивала я. — Знаешь, все сказки одинаковые. Всё всегда заканчивается свадьбой. Прочитаешь одну — и можно больше не читать. Скука!
— Ты думаешь? — брови парня выразительно взлетели в то время, как глаза оставались холодными и цепкими.
— Ага. Сказки, как и женские романы, абсолютно предсказуемы. И каждое подобное повествование пытается внушить человечеству веру в любовь.
— А ты… веришь в любовь? — подался вперед Гриша, так внимательно глядя в мои глаза, словно пытаясь сквозь них заглянуть напрямую в череп.
— Ты вломился в мою квартиру, сдал мою беспомощную подругу каким-то головорезам, открутил газовые вентили, а после привязал меня и мою подругу к стульям ради философской беседы? — медленно, но очень зло проговорила я.
— А давай я все-таки расскажу тебе историю! — воодушевленно подхватился парень со стула и начал ходить туда-сюда перед моим лицом.