Попробую все-таки встать. Время взять себя немного, хоть немного поработать, а то проснётся злой с похмелья Боярский и таки скрутит мне шею.
Сажусь за ноут… Открываю новый документ. Блин нифига в голову не лезет, одна туфта какая-то. Так мне нужно что-то для вдохновения… Ага строка браузера. Начинаю набирать: «Порн…» Стираю, вот точно не до этого сейчас. А потом на одном дыхание вбиваю «Элизабет Айскра».
И получаю любопытные результаты. Ха-ха, ну ты, Мэтт даешь, уже девок гуглить стал.
Вижу ее фотки, много, профиль в Инсте, любопытно. Ага вроде так на вид все прилично. Не задницы на пол-экрана, не фоток с бокалами. Все какие-то галереи с картинами и танцы. Так ты еще и танцуешь, птичка? Ага вот то что я искал… 19? Будет скоро 20… Хм, ну да разница в 15 лет… это что-то. В отцы ей не гожусь еще, в любовники — уже. Тю, на тебя, Мэтью Лавлесс… Ты бы еще костюм на свадьбу пошел выбирать… Где ты, а где она??? Тебе нужен кто-то попроще и постарше. И Маша б явно не одобрила, что ты клинья к ее дочери собираешься подбивать. Хотя Маши уже нет, и никто меня не пожурит…
Сижу тут, разглядываю птичку… Плотоядно улыбаюсь… такой себе дворовой кот перед броском. Берегись, птичка, я иду.
Из моих орнитологических наблюдений меня вырывает звук звонящего телефона:
— Психбольница слушает, — ну люблю я, люблю начать разговор с шутки, — тем более номер-то определился…
— Тебя уже наконец-то поймали? — голос Боярского напоминает рычание медведя.
— Ага, — парирую я, — только вот смирительную рубашку развязали, чтоб смог трубку взять…
— Ты что там, уже с утра…, — видно от слова «бухаешь» — у него начинаться рвотные позывы.
— Пока нет, но вот думаю, а не принять ли мне чего для настроения и вдохновения…
— Даже не начинай, — рукопись завтра с утра должна быть у меня, усек? — видно Майкл не привык к таким обильным возлияниям.
— Да, мой генерал!
В трубке гудки.
Тру глаза и виски, уже половина 12. А у меня и слова не написано. Хочется очень грязно выругаться, но делать это без свидетелей как-то неинтересно. Мэтт, к работе! И опять в моих фантазиях порхает маленькая птичка с бездонными серыми глазами. Может мне и книгу так назвать? Выдавливаю из себя первую строчку и стираю напечатанное… Хрень какая-то.
Все-таки надо выпить, осматриваю комнату: все бутылки вокруг меня пусты. Пусты как моя жизнь… Надо выйти в ближайший маркет и затариться, а потом и можно и творчеством заняться. Набрасываю куртку на голое тело, а по хрен, и выхожу из квартиры.
Вильямсбург — не самый респектабельный район, но зато алкогольных лавочек и забегаловок тут много. Через дорогу вижу маленькую кофейню, вглядываюсь в стекло и вижу…. Маленькую птичку, которая о чем-то щебечет с хлыщем в дорогом пиджаке. Даже как-то странно, что они не выбрали для своего рандеву, что-то более приличное… И хочу это развидить, чувак целует птичку прямо в клювик. Сука! Мэтт, приём, чем ты думаешь? Тебе-то что, птичка не твоего полета, родной…