– Как мы уедем!? Мы перевернуты!
Пшш:
– Повторяю, не выходите из транспорта, – чуть более спокойным голосом. Пшшш. – Ждите помощи. Прием.
Замок на задней двери взрывается. Порыв ледяного ветра врывается в вездеход. Тотчас же новый удар – сильнее предыдущего, машину сбрасывают с накатанной дороги. Чувствую отвратительный биологический запах.
– Метан прет! Бак пробило! Щас рванет! Вон из машины! – водитель опять соображает быстрее остальных моих спутников.
Я успеваю схватить свой чемодан и первой выпрыгиваю из машины – очень кстати, потому что следующий удар грузовика, который все это время нас таранил, превращает ТРЭКОЛ в пылающий факел. Прямо как в кино, да? Машина обязательно должна взорваться.
Запнувшись, я падаю в снег. Огромный КАМАЗ с ревом буксует, пытаясь развернуться и раздавить меня. Сжимая ручку чемодана, я смотрю на отблески пламени, пляшущие на снегу. Я настолько ошарашена, что не вижу и не слышу снегоход, подъехавший ко мне со спины.
– Жить хочешь, – голос человека на снегоходе едва слышен за ревом мотора и шумом ветра. – Жить хочешь?! Идем со мной, если хочешь жить! – мне слышится как «шить». Водитель снегохода тянет ко мне руку, я не могу дотянуться.
Времени думать у меня нет. Я выползаю из сугроба, с трудом переставляя ноги в глубоком снегу, делаю несколько шагов и сажусь на снегоход. Водитель сует мне в руки шлем и я с трудом надеваю его, жалею что волосы слипнутся и наэлектризуются. Цепляюсь за ручки сзади. Снегоход с ревом несется, я пытаюсь разглядеть что-то впереди, но вижу только пургу. Я вспоминаю про свой чемодан, что остался в снегу и ору пилоту вернуться за ним, но он не слышит.
Невыносимо холодно – зуб на зуб не попадает. Холод тут же проникает под пуховик. Малейшая щель в одежде – точка, в которой холод режет как скальпелем, вонзается острейшей иглой, волны онемения от которой распространяются по всему телу. Оглядываясь, я вижу, как за нами мелькают огоньки, которые то скрываются за пеленой метели, то снова появляются – и они все ближе. Мимо меня пролетает что-то серое, еще одно – с другой стороны. Пилот делает резкий вираж и я едва не падаю со снегохода. Еще и еще. Мы взлетаем на холм, с которого я успеваю оглядеться по сторонам. За нами несутся три снегохода. Люди на них целятся в нас из каких-то пушек с широкими дулами. Из них вылетает что-то серое, на лету распускаясь как цветок – я понимаю, что это сеть. Мимо.
– Нас окружают, – пытаюсь проорать я, но он все равно ничего не слышит.
Мы все дальше отдаляемся от оранжевого зарева заводских цехов, и впереди, за спиной своего гонщика, я вижу приближающиеся огни.