Вот и все. Машина уезжает. Его увозят. Теперь убийца моих родителей сядет в тюрьму. Смотрю вслед и понимаю, что-то я сделала неправильно. Отомстила за смерть родителей, отправив Марата за решетку, только легче мне от этого не стало. Ни на грамм. Только хуже. Не покидает меня неприятное ощущение. Холодное, колкое. Словно кактус проглотила. Вот теперь он меня и жалит изнутри.
Без него мой мир опустел. Этот жесткий человек, профессиональный убийца стал для меня единственным утешением. Подумала, что в этом огромной стране, кроме него у меня никого нет.
Плетусь обратно, опустив голову и совершенно не замечая вокруг себя никого и ничего. Не чувствую сырого, осеннего воздуха, не обращаю внимания на машины, которые на полной скорости мчатся по серому асфальту. Сигналят, шумят, издают протяжный рев. Иду, а на душе тяжело. Словно камень упал. И не избавится от этой мысли, и не убежать. От себя не спрячешься.
Иду к метро. К вечеру, может и доберусь обратно. Заберу кейс, отвезу его Быстрицкому. Что же в этом кейсе такого, что из-за него переполошили весь город? А Марат… Без него плохо, тяжело. Но что сделано, то сделано. Обратной дороги уже нет.
Как и планировала, добралась обратно ближе к вечеру. Уставшая, голодная.
Борис Петрович сидел на деревянной лавке, возле дома и задумчиво смотрел вдаль. Я зашла во двор, включила уличный свет и села рядом с ним. С минуту мы молчали. Разглядывала свои руки, боялась заговорить первая.
— Это ты его? — раздался его хриплый голос.
— Он виновен в смерти моих родителей! — говорю эмоционально, но мой голос дрожит.
— Это с какого ты перепуга взяла? — он поворачивается ко мне. Поднимаю глаза, смотрю на него, вижу, как хмурятся его слегка посидевшие брови. На широком лбу виднеются продольные морщины.
— На фотографиях видела. Он в обнимку с каким-то парнем. Еще совсем юный.
— Вот именно! Юный! — грозно произнес Борис Петрович, затем встал со скамейки и заложил руки за спину. Я уловила в его интонации схожесть с Маратом. У них похожие голоса. — Сколько тебе было лет, когда погибли твои родители?
— Шесть. Семь должно исполниться.
— Когда погибли твои родители Марат еще пешком под стол ходил и никак не мог сесть за руль. Ему тогда около четырнадцати было.
— Вы просто защищаете его! А он… Он следил за мной! Как вы это объясните? — не выдержала я и тоже заговорила с ним на повышенных тонах.
— Это его брат. Мой старший сын, — сказал мой собеседник, а затем снова присел. Положив руки на колени, он продолжил говорить, но не так уверенно:
— Он тогда из армии пришел. Девушка не дождалась, он напился и сел в джип своего товарища, после чего отрабатывал потом… И дернул его черт тогда сесть в эту клятую машину! Заснул по дороге, выехал на встречную полосу, а дальше ты знаешь. Машина не была полностью расторможена, в МРЭО на учете не состояла, в общем, концов не найти. Сама знаешь. Думаю, листала дело.