В предместье, недалеко от места, где он всегда оставлял свой мобиль, ему пришлось остановиться. Шоссе загромоздили автомашины, мертвые тела, тягачи с опрокинутыми прицепами. Бессильно озираясь вокруг, Контест скорее ощутил, чем увидел у входа в один из близлежащих домов еле приметное движение. Он в отчаянии зарыдал и, спотыкаясь, бросился бежать. Лишь бы успеть, успеть...
На ступеньках сидел старый негр и медленно качал головой из стороны в сторону. Направо, налево, направо и опять налево. Как маятник. Доктор узнал в нем того самого негра-шофера, который месяц назад пригнал к вокзалу его машину. А может быть, это был кто-то другой. Разве это важно?
Контест с минуту переждал, пока успокоится сердце - оно, казалось, подступило к самому горлу.
- У меня есть лекарство, - произнес он. - Я, я... врач. Понимаете? У меня есть лекарство!
Последние слова он выкрикивал, но негр все качал и качал головой - из стороны в сторону, из стороны в сторону. Наконец он взглянул на Контеста.
- Лекарство. У вас есть лекарство? - Он протянул руку за спину, вытащил ружье, наставив его на Контеста, прямо в живот. - Дети! Детей спасите, да поскорей!
Доктор повернулся и неуверенно, пошатываясь, как марионетка на веревочке, зашагал по улице. Продвигался он с трудом. Всюду - на тротуарах, на проезжей части дороги - лежали неподвижные тела, а на них легкий налет золотистого порошка. Всюду. Всюду.