— Что улыбаешься? — с подозрением щурится Елена Сергеевна.
— Ничего, — качаю головой, и ухмыляюсь шире. Я пытаюсь перестать…Но не могу бл. ть. Картавый то на голодном пайке, оказывается. О, дааа!
— Ты тут не причем, не свети своей самодовольной рожей, — шипит Елена Сергеевна, — Просто у нас такой период в отношениях и…
— Я понял- понял, — киваю и честно стараюсь стереть улыбку с лица. Не могу. Не выдерживаю, — Что, не хочется с другим после папки?
Это вообще просто выражение такое, но…Теперь ехидством зацвела уже Алена.
— Пффф…Ну, насчет папки это ты прям в десяточку, Керефов, — щебечет ласково она.
Я мрачнею. Забыл. Мозг вообще как-то отказывается впитывать эту информацию. Я просто не знаю. Что делать, что говорить…Наверно, я должен, да…Но что? Я жду хоть какую-то подсказку от Лены. Вместо этого она тяжело вздыхает.
— В общем так, — говорит таким тоном, будто мы на деловых переговорах смету утверждаем. Сцепляет руки в замок и чуть подается ко мне через стол, — Я должна знать точно, чей это ребенок, прежде чем сообщать новость Игорю. Поэтому прошу тебя сделать тест на отцовство, чтобы без сомнений уже. Ты согласен?
Из этой речи я понимаю, что картавый ещё не в курсе, и мне выпала честь охренеть первым.
— Почему с меня начала? Игорек там вроде мечтал размножиться, — интересуюсь, постукивая ножом по столу.
— Потому что не хочу без надобности посвящать его в то… — опять краснеет, — что было. Я же не могу сказать, я беременна, но не факт, что от тебя.
— Ну да, ты же ему изменила, да, Аленушка? — тяну, чувствуя подкатывающую волнами злость. Это, значит, я ей сейчас должен о нежных чувствах картавого заботиться помогать. Так что ли? А о моих кто подумает?
— Формально, нет, мы же…расстались…тогда… — Лена отводит смущенно глаза.
Её что? Ещё и совесть мучает? Злость ощущается сильнее, металлическим вкусом перекатываясь на языке. Не понимаю, почему, но меня все это дико бесит! То, что она жалеет похоже, что так вышло, жалеет этого убогого Игорька, и себя, блин, наверно тоже жалеет, что связалась со мной…Бесит, Лена!
— Рамиль, пожалуйста, — Алена медленно поднимает на меня свои ведьмовские глаза, и у меня в груди болезненно щемит, — Это полчаса займёт всего…Просто сдадим завтра кровь и всё, ладно?
Я медленно киваю, хмурясь, и она шепчет одними губами "спасибо". Настроение опускается до минусовых отметок. Потому что…Потому…Лена, судя по всему, кроме анализов от меня ничего и не ждет. Не то, чтобы мне было, что ей предложить, но ведь она и не пытается спрашивать. Я для неё вообще чем-то от безликого стаканчика с донорской спермой отличаюсь?